disonancias definitivas

¿Qué se hace con todo esto?

2011-04-24T05:27:00.003-03:00

No se puede dormir así, sabiendo que hay una mujer demente, pidiendo dinero en la locomoción pública para llevar el sustento a su familia, pues hay pequeñas bocas que alimentar. La mujer (pobre mujer, los ojos puestos sobre ella señalan lo que casi todos están pensando) solo tiene unos cuantos papeles escritos (mal escritos), en los que pide dinero, y los reparte con una pequeña pistola de juguete (de juguete, afortunadamente), con la que amenaza a cada persona que no quiera recibir su mensaje. La pistola es disparada y el único sonido emitido es el de su carcajada semi diabólica particular, cada vez que un pasajero rehusa darle una moneda (de cualquier valor sería bienvenida).
Siempre se ha sabido que las monedas son usadas para comprar chicle y cosas por el pequeño estilo, pero hay un escudo a la lástima, hay incredulidad y desconfianza hacia personas que, a todas luces, se encuentran en un estado de extremo peligro social, del cual no saldrán, a menos que algún agente externo llegue a cambiarlo todo (que sea externo, que llegue, que lo cambie todo...). Casi con toda seguridad, cualquier persona con monedas en el bolsillo puede prescindir de una y, en ocasiones, de más de una de estas, y cederla, por piedad o por el motivo que sea, al que la pide porque no encuentra otra salida (porque no hay otra salida), porque la salida es pedir monedas para el pequeño niño que espera en algún lugar a su madre, quien sufre una clara degeneración de sus facultades mentales, que no le permite hilar frases con sentido cuando, al momento de recolectar los papeles y las pocas monedas que caerán en su mano, se dirige a los viajeros, para confirmar lo que todos venían pensando, y terminar por poner incómodo hasta al pasajero menos empático, que espera llegar a su casa a ver lo que hay en el refrigerador.
Mis pensamientos entran en un loop de acciones y reacciones hipotéticas que no llegan a ninguna parte. Mis ojos siguen a la joven madre por un instante, cuando se abren las puertas y se baja con su pistola sonriente.
En algún lugar de esta fría ciudad, una madre y un hijo, un hermano y una hermana, un padre y una madre, se abrazan, se besan, se ayudan. Buenas noches, que pases la noche.

Crítica

2011-04-06T18:39:00.001-03:00

Que no me vengan con sus absolutos antiabsolutistas, a mí, que soy un absolutista, no en el sentido monárquico de la palabra.
Que no me encasillen dentro de mis propios paradigmas, ni se atrevan a negar la realidad que existe fuera de cada uno de nosotros.
Podrá alguno argumentar que estoy cegado por mis propias convicciones, determinado por mi propia biología, y quizá que mi ignorancia se desliza tras cada palabra que escribo. Concedo el hecho que mi conocimiento es reducido y casi infinitesimal, que no poseo mucha experiencia y que no he leído la mayoría de los libros escritos en la historia, y si desean, sáquenme del debate y no me escuchen, pero nada de lo que hagan con estas declaraciones podrá cambiar el hecho certero de que el mundo, aunque no se quiera, está fuera del que observa.
Existen los puntos de vista, no existen dos verdades contradictorias al mismo tiempo.

Finalmente, protesto contra cualquiera que argumente que lo útil define lo verdadero, y que, de paso, afirme que los valores absolutos carecen de implicancias prácticas. Si se admite, por un momento, la existencia de la verdad absoluta, entonces ir en su búsqueda será la respuesta natural de cualquier ser humano conciente.
Si se niega, por el contrario, su existencia, entonces, opto por no creer en ningún constructivismo radical y que nadie venga a refutar la realidad que yo mismo he construído en un par de párrafos subjetivos.

Bosque

2010-10-06T00:23:00.002-04:00

El viento sopla sobre ti y sobre mi
Y los rayos del sol brillan sobre nosotros
Nuestras sombras se unen en un solo baile
Al ritmo de una sola canción

Tus manos y mis manos son nuestras ramas enlazadas
Y tus ojos son la luna que refleja la luz que necesito para crecer
Y tu alma es un estanque vivo
En el cual se gozan mis raíces más profundas

Antropomorfismo del cosmos

2010-09-25T02:06:00.003-04:00

De repente, el viento adquirió una voz alegre y susurrante y no dejo de oír su canción.
De un momento para otro, la tierra tomó forma de manos que ahora me llevan por caminos desconocidos.
No sé cuando ocurrió, pero el fuego se transformó en unos ojos fulgorosos y cautivantes, que reflejan la pasión con la que la tierra fue creada.
Inesperadamente, el agua se convirtió en un corazón palpitante y lleno de vida.

No me di cuenta cuando la naturaleza tomó esta forma que ahora veo a cada instante, en todos lados.
Quiero vivir en el océano.

Libro de autoayuda

2010-09-02T00:18:00.001-04:00

Abra la tapa.
Comience leyendo la primera palabra, y siga leyendo hasta que haya un punto. Luego detenga su lectura, y note que lo que acaba de leer es una idea. Prepárese a leer una nueva idea, comenzando después del punto. Repita el procedimiento hasta el final del libro.
Cierre el libro y guárdelo en algún cajón.
Puede continuar su vida como si nada hubiese pasado. No se emocione, todo seguirá igual que antes, con una pequeña diferencia: ahora tendrá más razones para seguir sintiéndose culpable.

Casos

2010-08-26T16:42:00.005-04:00

Había una vez un matemático que solo sabía leer y escribir, pero no sabía nada de números.
Así que se dedicó a sumar palabras, despejar dudas, demostrar sus sentimientos, multiplicar su conocimiento,
cancelar las inseguridades y resolver sus problemas.
Propuso una conjetura, que llamó "Vive tu vida".
Su demostración aún no ha sido completada.

Árbol

2010-08-26T01:21:00.001-04:00

Creo que hay pocas cosas más lindas y nobles que un árbol antiguo.

Puedo imaginarme, perfectamente, estando bajo su sombra en una tarde tibia de primavera, viendo como contrastan sus ramas grandes y retorcidas con el cielo anaranjado de arriba. Sentir su ruido continuo, suave, como si cantara junto a su amigo, el viento, una canción que durante siglos han compartido.
Dormir sería estar despierto bajo su movimiento pausado, respirar del aire que sus hojas han purificado, observar sus colores dramatizados por la luz horizontal del sol poniente.
La mera observación de los detalles de sus formas, desbordaría mi mente de pensamientos deseables...

Que nadie pase por alto su existencia, que nadie diga que sus cientos de años de vida han sido en vano, aunque nadie lo haya contemplado, aunque ningún humano haya apoyado su espalda contra su fuerte y maduro tronco, aunque sus misteriosas y vivas raíces no hayan servido para juegos de niños.

¡Oh, si los árboles se adueñaran del planeta, y revolucionaran el siglo con sus verdes protestas!
¡Si alzaran sus ramas e hicieran temblar la tierra con sus raíces entrelazadas en los pilares del mundo!

La noche brilla y el árbol me cobija con su imponente presencia y segura.
Me susurra su sabiduría milenaria, comparte conmigo sus anhelos.
Con sus hojas me levanta y enfoca mi visión en la verdad que desde siempre conoció.

Pequeño anhelo, quizá pasajero

2010-07-09T00:25:00.000-04:00

Quisiera ser el poeta de las palabras sencillas,
de las palabras comunes e incluso repetidas.
Quiero decir cosas bonitas y sencillas,
dejar la sofisticación y la hipocresía.

No quisiera buscar una identidad exclusiva,
si escribo como todos, que así sea,
no tengo nada en mis pensamientos
que sea solo mío.

Que lo vano me abandone y me llene la riqueza
de la verdad eterna, de la vida verdadera,
y que aprenda a descubrir en cada ser que me rodea,
la bondad y la belleza que les fue otorgada.

Repaso

2010-06-02T22:06:00.007-04:00

¿

Cuántas personas que vi hoy volveré a ver algún día.
Cuántos rostros recordaré. Cuántos gestos imitaré sin darme cuenta.
Cuántas de aquellas personas lloraban. Cuántas vivían el mejor momento de sus vidas.
Cuántas el último.

Cuántos recuerdos vinieron hoy a mi mente.
Cuántos que había olvidado y que nuevamente olvidé.
Cuántas palabras que pensé decir no dije. Cuántos detalles recordaré mañana.
Cuántas cosas realmente importantes pasaron hoy día.
Cuántas a nadie le importan.

Cuántas veces he mirado el mismo punto del techo.
Cuántas veces más lo miraré.

?

Statu quo

2010-04-19T13:19:00.009-04:00

Pasaría toda una vida sentado bajo un árbol,
uniendo pequeños pedazos que fácilmente encontraría.

Trataría de juntarlos para que nunca más se rompieran
usando palabras que por primera vez pronunciaría,
palabras que el árbol esperó desde semilla
que se dijeran.

Y cuando no haya más pedazos esparcidos,

y no quede pegamento de verbos y sustantivos,

me uniría al canto continuo del árbol

y desaparecería nota a nota hasta ser solo una melodía

que nadie nunca más entonaría.

Una cita curiosa

2010-04-11T23:30:00.008-04:00

"Crecí pensando que heredaría un imperio, pero meses antes de la coronación, me di cuenta que ninguna estrella de aquella corona me pertenecía.
Escapé en un caballo, con una doble intención: encontrar al heredero legítimo de la corona, y esconder mi rostro de las gentes. Pero mi caballo me llevó un poco más lejos.
Descubrí una gran extensión de tierra, tan vasta, tan rica, que el imperio que antes creía de hierro, llegó a ser ante mis ojos como una pluma en el viento.
Aquella tierra tenía un Rey. Tenía todos los elementos que distinguen a un rey: majestad, soberanía, autoridad, sabiduría, fervor, pero superiores a los de cualquier otro. Y las gentes de aquella tierra eran felices.
Cuando me asomé entre ellos, no percibieron en mí la mirada de alguien pretendiendo conocer cada detalle, señal y gesto, sino que se acercaron indefensivamente y por primera vez me sentí totalmente desconocido. Fue una sensación extraña, pero totalmente liberadora.
El rey se encargó de quitar de mi cualquier idea de grandeza. Todo le pertenecía a El.
¿Quién había sido yo, durante todo el tiempo pasado? ¡Qué vergüenza sentí de mis ropajes!
Desde entonces mi mirada cambió y comprendí todo. Decidí volver, para callar a los que prentendiendo ser reyes, olvidaron mirar más allá de sus triviales fronteras..."

Principio de Incertidumbre

2010-04-01T21:57:00.004-03:00

Antes solía escribir a menudo. Tenía buenas ideas y un toque de ansiedad que me agujereaba el estómago, en la medida perfecta. Eso me ayudaba a querer plasmarlas lo antes posible.
Ya no soy como antes. No sé si crecí, o di un paso atrás, pero ya no soy como antes. Ahora las palabras se amontonan en mi pecho y no hay manera de hilarlas en un discurso que me agrade. Quieren salir expulsadas como una roca deforme, como un bloque sin pulir que se atasca en mi garganta. La ansiedad creció desproporcionadamente, y lo noto en el desorden de mis pensamientos, en la falta de organización mental. Y esto es como una enfermedad de muerte para mí. Mis días están contados, solo me queda esperar.

Quizá debería pintar un cuadro. Un espacio, un lugar fuera del tiempo que no me obligue a esperar, mientras que una letra es escrita, a soltar millones de letras que se aglutinan, como abejas saliendo por un pequeño agujero del muro, aunque la paciencia también es requisito del pincel. Esta especie de inteligencia organizativo-cronológica me supera.
Mi cabeza es como un colador, y las ideas tienden a escaparse por un sinnúmero de pequeños conductos, encrespándose a mi alrededor, y transformándome en un gran átomo.
Las palabras giran a mi alrededor como partículas invisibles y soy en gran porcentaje, como todo buen átomo, nada.

De todos modos, el fin está más lejos que antes. No me puedo imaginar que este desestado sea el definitivo.

Recreación

2009-08-31T23:42:00.006-04:00

De una lágrima de sangre salieron los ojos,
De una sombra terrible, la luz verdadera,
De una herida en el vientre brotaron cicatrices,
De una mano sin fuerza, la existencia.
De un pie incrustado de camino se obtuvo descanso,
De un quejido de voz tantas veces proyectada, firmeza.
De una gota de sudor surgió la energía,
De un latido derramado, la vida.

Coronación

2009-05-30T00:20:00.004-04:00

Ver cómo una hormiga corría de un lado a otro del papel, describiendo círculos en su huída desesperada, era una de mis ocupaciones desocupacionales de niño inocente y aburrido.
Ahuyentarla con los dedos era el momento de máxima empatía con la hormiga, imaginarse cómo sería si de repente unos dedos gigantes-incomprensibles aparecieran en el cielo, taparan la luz, golpearan con fuerza contra un suelo blanco e interminable y amenazaran con llevarse la vida con un solo toque mágico, imperceptible para la mano, pero fatal para mi pobre cuerpo de hormiga era la esencia misma del ser niño volcada hacia lo imaginario-fatal, ese aspecto del mundo que a ratos carecía de sentido y que, sin embargo, se hacía presente durante el sueño, los juegos tipo si-te-pillo-te-mato, las preguntas sobre el fin del mundo y la muerte.
La sensación de poder se hacía presente ya en mí, niño poco conciente, y mi dedo no aguantaba la tentación de dejar de ahuyentar a la hormiga, para ponerle punto final al asunto y despacharla al cielo-hormiga, dejando una mancha negra e irremovible en el hasta-ahora-y-nunca-más pulcro papel. La crueldad que luego del asesinato me embargaba, no bastaba para detener ese extraño impulso, y ver cómo otra hormiga sometida a la misma presión corría despavorida, ahora sin una pata, ahora sin dos, ahora sin antenas, y escuchando incluso sus pequeños gritos de auxilio y terror, solo lograba aumentar esa capa que se acumula sobre nosotros a medida que crecemos, que nos inmuniza para que todo finalmente tienda a ser mero detalle.

Recuerdo el día de mi coronación, cuando definitivamente asumí el control del mundo: encontré un hormiguero. No contaré lo que sucedió ese día, pero aseguro que hasta el día de hoy es recordado en la comunidad hormiga como el peor día de su historia. Desde ese día que ya no mato hormigas, el peso fue más grande que un dedo-incomprensible sobre el cuerpo de una hormiga.

Reseña a un maestro innato

2009-05-20T02:05:00.006-04:00

No enseña. Lo imitamos. No habla, su comunicación no se percibe con los sentidos, viaja invisible por el aire. Se difunde, difumina. Se traspasa energéticamente.
No trata de confundirnos con lecciones vanas, se esmera por hacernos comprender la importancia de mantener en la dimensión desconocida lo desconocido.
Lo suyo es la abstracción máxima, el no tener es lo único que tiene, su mensaje se acota a lo perpetuo, a la mirada en el horizonte eterno, a la reflección sin regreso. Nos llama a aventurarnos en el camino de la apreciación estética del todo, de la nada y de sí mismo. Sobretodo de sí mismo. Nos insta a seguir su ejemplo, a no saturarnos de cotidianeidad, a no pensar en los más pequeños detalles que construyen nuestro universo, y lanzarse en un completo desprendimiento de la más pura razón, en un continuo devenir de ausencias y ecos. Nos enfrentamos a la más completa transfiguración de las ideas, lo sublime se hace presente en cada manifestación artística suya.
Su esencia florece gracias a su innato talento, el cual ha sido clave en el desarrollo de su cosmovisión y estética.
Su filosofía ha estado en el más remoto silencio, no ha sido descubierta aún, pero es cuestión de tiempo para que la bomba estalle, y nos veamos profundamente conmovidos e influenciados por uno de los pensadores contemporaneos más ausentes que la humanidad ha conocido.

Torturas

2009-05-11T22:22:00.003-04:00

La tendencia generalizada es a la autoflagelación camuflada, al apretarse concientemente la herida hasta sentir un placer-nervio-dolor, al estrellarse contra el piso, no importa cuantas veces.
No insistamos, el asunto no es comprensible, que eso quede claro, sin embargo todos somos cómplices de nuestras propias torturas, víctimas de nuestros propios impulsos, jueces inoportunos en un tribunal demasiado parcial, injueces sería un término más apropiado, pero el castigo ya está fijado, caso cerrado.

Traumado

2009-05-10T23:55:00.002-04:00

nunca
en aquel momento
sería capaz de levantar la cabeza
nunca podría elevar una palabra adecuada
pues no existen palabras adecuadas
ni existen cabezas levantadas
que soporten el peso
de sus propios pensamientos

quisiera correr
en aquel momento
a esconderme detrás de la nada
y esperar que el tiempo pase
hacia atrás
mientras se borran del registro
las desfiguras de la infamia
como si todo volviera a empezar

pero el destino de las oportunidades
no es el mismo que el de las frustraciones
éstas saben llegar al punto
y las otras apenas vieron la luz
se desvanecieron

todo lo que nos va quedando
es el miedo
y una espera que parece interminable
un carbón encendido en los labios
y un paquete con nada en las manos

Inolvido

2009-05-09T23:36:00.003-04:00

como tres notas

desafinadas

una tras otra

sonaron

tus palabras

ese día

como tres notas

agudas

en una catedral

gigante

suenan

hasta este día

tus palabras

desatinadas

como gritos

en una oración

como vasos

en caída libre

no se callan

ni con polvo

ni la tierra

se las traga

Ese otoño

2009-05-04T01:32:00.003-04:00

Era un paseo como el de todos los lunes.
Hacía frío. Usábamos bufandas.
Me acuerdo que me llevabas de la mano,
yo tan chico, tanto que me da nervio pensar en lo del tiempo,
eso mismo, que pasa rápido, que vuela, como las nubes,
como mi infancia,
como tus ojos brillantes y la vida en tu cuerpo,
y jugaba saltando sobre las hojas,
tan tierno,
y tu tan paciente, tan maternal, sonriendo como nadie supo.

El mundo de la tautología

2009-04-29T22:32:00.003-04:00

Vivo en un mundo donde los autos manejan autos,
donde las casas habitan en casas,
donde las calles se pasean por las calles,
y los árboles descansan a la sombra de los árboles.
Vivo en un mundo donde las camas duermen en camas,
y las cucharas comen con cuchara,
donde las cartas se mandan cartas,
y los televisores ven televisión.
Vivo en un mundo donde el peluquero va al peluquero,
donde el doctor va al doctor,
donde la empleada le paga a una empleada,
y el vendedor sale de compras.
Vivo en un mundo donde vives tú,
y tu vives en este mundo de tautologías,
y aunque no sepa quién eres ni dónde estás,
sé que muy pronto te voy a encontrar.

Tus ojitos llorozos

2009-04-27T01:19:00.005-04:00

Aquí están tus ojitos llorozos, mirándome con su brillito especial,
y yo no sé que hacer con tus ojitos llorozos, contemplarlos un ratito más o qué.
Me aseguraré de que perdure esa típica expresión tan tuya,
y aunque sobre la mesa se vean grandes y su brillo no se seque,
junto a tus fotos, los guardaré en el cajón.

Hoy decidí saltar

2009-04-24T21:49:00.002-04:00

Hoy decidí saltar.
Ayer no quería decidir y hoy decidí saltar.
Antes de ayer no sabía lo que quería, ayer no quería decidir.
Hace tres días tenía claro lo que sabía, y antes de ayer no sabía lo que quería.
Hace cuatro días abrí los ojos después de mucho tiempo
y hace tres tenía claro lo que sabía.
Hace cinco días estuve durmiendo sin conocimiento
y hace cuatro abrí los ojos después de mucho tiempo.
Hace seis días caí como como muerto
y hace cinco estuve durmiendo sin conocimiento.
Hace siete días volaba como pájaro ingenuo
y hace seis caí como como muerto.
Hace ocho días decidí saltar
y hace siete volaba como pájaro ingenuo.

Hoy decidí saltar.

Observador de la historia

2009-03-21T00:24:00.005-04:00

No habla mucho, pero tiene una personalidad impresionante frente al espejo durante sus sesiones matutinas, en las que se promete que este día sí, que hoy sí que cruzará la primera palabra con alguien.
Muchas veces se lo ha propuesto, la misma cantidad ha fracasado, y ésta no será la excepción.
Como todos los días, llega a ocupar su modesto asiento, nadie tiene muy claro lo que hace, pero es eficiente el chico, al menos sabe hacer su trabajo, es perfecto porque no pretende ser un grande, no opina, no reclama. Nadie jamás notaría que en su mente el no haría las cosas del mismo modo. Se imagina llegando temprano a la oficina, y todos los presentes se acercan diligentemente, lo saludan, y él, con una sonrisa de hombre de negocios seguro de sí mismo, saluda por aquí, saluda por allá, unas cuantas señas con la mano, paso seguro, miradas de cortesía que son devueltas con efusividad, y directo a su oficina.
Ahora levanta la vista de la vieja pantalla de computador, y piensa que en realidad no necesita tanto, quizá el mundo sería mucho más agradable tan solo trasladando su puesto a otro lugar, lejos de la esquina oscura y húmeda en la que lo tienen relegado, la misma esquina rechazada enérgicamente por sus compañeros, heredada por él gracias al silencio que no se sabe bien si supo guardar en el momento indicado, o no le quedó otra porque las palabras no le salen tan fácil de la boca, digamos que tiene un pequeño problema disociativo, de ser uno en su mente y otro de carne y hueso que no habla, aunque tiene mucho que decir, no cuenta chistes, aunque se ríe a solas de las situaciones graciosas que inventa, no pregunta, nuevamente, y quizá ya está de más decir, que si se atreviera a plantear sus cuestionamientos el mundo sería un lugar un poquito mejor. A pesar de todo, se da pequeños lujos que celebra al llegar a su casa de noche. Va al teatro y siente el placer indescriptible de ser el último en terminar de aplaudir, y cuando pasa a tomarse un café en la esquina de regreso a su casa, impresiona al mesero dándole una propina sacada directamente de su billetera, pasándosela directamente en la mano y mirándolo condescendientemente, sin sentirse culpable por este despliegue de bondad que lo deja sin ningún dinero por el resto de la semana.

Metrópoli

2009-03-13T21:31:00.010-03:00

Ausente.
De a poco se hacen nítidas las imágenes en mi retina.
Un punto fijo. Una corbata inmóvil. ¿Azul?
Se mueve, y comienza el recorrido de mis ojos por la acera.
Se acerca, era gris. Sigue, quizás hasta dónde.
Me pareció demasiado apretado el nudo.
Hasta nunca.
Vestido. Terno. Zapatillas. Otras más. Un grupo de amigos que caminan como si nada.
Oriental. Están de moda.
Comienzo a negarlo todo. Al menos eso dirían los que me ven de espaldas,
apoyado como si durmiera en este banquito.
Pero no soy negativo, solo soy curioso y mis ojos siguen los pasos
vanos pasos
curiosos pasos
estresados pasos
enamorados pasos
apresurados pasos
desconfiados pasos
de la gente que camina por este lugar. Nada particular diría esa señora, la de las bolsas.
Pero a mí me gusta que esté junto a esta bulliciosa calle, este ruido de locos,
los árboles, tan desubicados, ahí están.
Lo que debió ser el material, ahora sirve de adorno.
Esa extranjera. ¿Rusa? Haría una buena pareja con el caballero que vende pañuelos a la salida del metro.
Tendrían que romper algunos prejuicios, o mejor, dejar de jugar su papel de estereotipos.
Por ahora, preguntar dónde queda la plaza de armas,
vender un par de pañuelos sin éxito, parece suficiente.
Cuál es el sentido de que vivamos todos juntos en este mismo lugar.
Estemos, no vivamos. Vivir debe ser otra cosa.
Somos una plaguita muy curiosa.
Millones de personas, y al final somos todos iguales.
Ojos cansados. Boca tensa.
Manos tomadas. Manos cerradas.
Esta ciudad avanza, no podría decir muy bien hacia dónde.

Definiciones de segundo

2009-03-12T15:51:00.010-03:00

El tiempo que pasa mientras se cierran los ojos por última vez en el día.
El tiempo que demora la mano en sentir frío en el freezer.
El tiempo que toma al pie cambiar de freno a acelerador cuando el semáforo da luz verde.
El tiempo que uno se demora en encontrar la luna al mirar por la ventana en la noche.
El tiempo que pasa mientras la lengua recorre todos los dientes de la boca por su cara interna.
El tiempo en que es visible una estrella fugaz.
El tiempo necesario para aterrizar en la realidad luego de un sueño extraño.
El tiempo que se demora el tenedor para llevar la comida a la boca.
El tiempo entre tu y yo.
El tiempo que toma acordarse de algo muy sabido pero que no se utiliza cotidianamente.
El tiempo que demoraste en decir tu nombre.
El tiempo que toma darse cuenta que se es feliz cuando por fin se es.
El tiempo que permanece pura esa felicidad.
El tiempo que dura el alma en el cuerpo desde que comienza definitivamente a despegarse de él.

Diálogo sideral

2009-03-06T14:09:00.003-03:00

Desde aquí te veo, planeta, arrastrándote lentamente alrededor de tu estrella.
Y tu me ves, me saludas, y mi rápido vuelo te deslumbra. Acompáñame.

Pues, ahí estás, cometa, y no puedo escapar de esta órbita obligatoria,
pero veo tus señas, tu huella, muy cerca.

No me detengo ni me detendré.
En ocasiones te visitaré. Espérame.

Tu paso rompe mis esquemas, mis constelaciones.
Perturbas mi recorrido, mejor márchate.

Ya me voy, volveré. Estaré en otros soles, otros sistemas,
pero aún verás mis huellas, nada cambiará.

Si regresas, estaré pendiente, en el firmamento mi mirada
se mantendrá por los siglos. Cumple tu promesa.

Aunque no lo creas, cumpliré, pues también un camino me obliga.
No soy libre como crees, volveré.

Años luz y retorno. Unión de dos cuerpos celestes.
Nace una estrella que dura un par de minutos terrestres.
Huellas del pasado. Vacío de luz en aquellas órbitas
de planetas imaginados, de cometas infieles.

Ladrón nocturno

2009-02-27T17:03:00.002-03:00

Está convertido en un ladrón. Ese lápiz no le pertenece, y tampoco ese cuaderno de notas. De hecho, se siente como un ladrón, tratando de encontrar un lugar donde escribir. Es ridículo, no está en su casa, todas las luces deberían estar apagadas y él durmiendo, pero le es imposible sin sueño y tantas cosas en la cabeza. De todas maneras, no es un ladrón y no está tratando de justificar el hecho de robar tinta y papel en una casa ajena, está seguro de que cualquier persona entendería si le explicara que lo único que quería era escribir un par de pensamientos, a ver si podía anestesiar su mente con oraciones escritas y lograr, por fin, quedarse dormido en una casa que no es suya, pero calma, solo la está cuidando por un par de noches, es un favor, no es un ladrón, es bueno, ni tanto, pero para efecto del informe policial será suficiente para liberarlo de cualquier cargo impuesto, escriba por favor por ahí que sus intenciones eran buenas, sí, solemnemente, responde todo tipo de preguntas, no, las personales en privado, aunque estuviera intentando escribir cosas personales, la idea era que nadie más lo leería, no tenía grandes pretensiones, y ahora lo tienen dando explicaciones. No tuvo tiempo para moldear sus pensamientos y por una noche no podrá conciliar el sueño.

No creo en las escaleras mecánicas

2009-01-23T01:03:00.003-03:00

¿Cuál es el límite entre la comodidad y la falta de vitalidad?
Qué usual es seguir la inercia de subirse a la escalera mecánica, cuando las escaleras comunes y corrientes se encuentran a dos pasos de distancia.
La comodidad es un capítulo extenso dentro de lo que llamamos el progreso del hombre. Gracias a la ley del mínimo esfuerzo, nos hemos acostumbrado a solo mover los dedos. Es una prudencia que ralla en la falta de cordura y sensibilidad ante lo que realmente necesitamos.
Estamos vivos y tenemos un cuerpo que gime por la libertad y la naturaleza, en cambio le damos sueño y estabilidad, estando preparados, en cambio, para vivir en fuga y escasez.
No es de extrañarse que al salir de esa falsa escalera-montacargas, la cara de felicidad plena de sus ocupantes se transforme automáticamente en esa mueca del tipo Sáquenme la espalda, esa mirada perdida en el horizonte del desierto que hay que atravesar para llegar al tan ansiado hogar, donde por fin se podrá estirar las piernas y dejar de abusar del cuerpo en movimiento, y disfrutar de una tranquila y bien-hidrocarbonatada-ultra-procesada tercera comida del día.

Lección no aprendida

2009-01-22T01:29:00.004-03:00

Es cómico pensar en la forma de actuar de los humanos.
Si pudieramos distanciarnos tan solo unos metros hacia arriba de nosotros mismos, y nos viéramos viviendo cotidianamente, reirnos sería tan solo una primera reacción. Luego, sin más que aceptar que nuestras actitudes solo reflejan la necedad e ineptitud que hay en nosotros, la sonrisa se esfumaría de nuestro rostro, y entonces no tendríamos nada más que gritarnos desde arriba a nuestro propio yo: "Oye, tú, deja de hacer el ridículo, ¡por favor!, y haz lo que debes hacer".
Es facil desviar los pensamientos, la mirada y la conciencia, desde el Sustento, a la nada misma que son nuestros intentos por tratar de humanizar lo que no es humano, por creer que tenemos por naturaleza lo que nos ha sido dado, como si fuera un derecho de nacimiento.
Nada que tengamos de bueno, nos pertenece realmente. Tomar conciencia de ello es un paso mortal, pues con él cualquier tipo de falso fundamento y fe puesta en el objeto equivocado comienza a trizarse. Es mortal, pero para el orgullo. Ese tipo de muerte proviene de la Vida misma. Y aunque creamos en primera instancia que es un paso de debilidad, pronto nos daremos cuenta que es el primer paso más seguro que pudimos haber dado: renunciar al yo para entregárselo al único Ser que puede con todo el derecho del mundo decir "Yo", es la mejor manera de encontrarnos a nosotros mismos. Y con esto comienza el largo camino del paradójico reencuentro, del llanto que da gozo, de la muerte que da vida, de entregar lo que nos ha sido dado, para poder tenerlo realmente. Y de paso, dejar de actuar como entes sin sentido.

Enredos familiares y un disfraz

2009-01-08T22:14:00.004-03:00

Mi bisabuela solía repetir cada cierto tiempo que algún día nos llegaría la muerte a todos, pero nadie le hizo caso, hasta el día en que ella misma murió por una extraña enfermedad congénita que nunca se había manifestado pero que todos sabíamos que llevábamos en la sangre. Desde ese día, fueron desapareciendo los personajes y rostros que di por sentado que vería toda la vida. Uno por uno los fuimos dejando en el jardín de atrás de la pequeñita casa veraniega de mi tía, en el cual no cabríamos todos, pero por alguna razón de peso decidimos montar ahí las improvisadas sepulturas, no bajo la tierra, sino sobre ella. Un closet con colgadores, bolsas blancas impermeables, y una gran cruz dibujada con carbón en la puerta de corredera, como una señal provisoria, un homenaje gratis y fácil de hacer, pues no teníamos realmente mucho tiempo, con todo lo que significa estar de vacaciones; salir en familia, por muy mermada que esté, siempre significa preparativos que hacer, y las mujeres siempre con sus peinados, siempre con sus ojos.
Los cuerpos se iban acumulando, se agregaban cada día a la colección de moda de mi tía, pero por suerte somos una gran familia, muy numerosa, así no todas las redes de confianza se veían dificultadas por algún eslabón perdido.
Fue un verano de lo más extraño, el conejo de mis primos –que en realidad era un gato obsesionado por comer zanahoria- se escapó y perdimos un quitasol en la playa.

Perder es ganar

2009-01-05T01:47:00.002-03:00

Aún no sabes, en mi caso
perder fue ganar, es un hecho
imposible-real, con el tiempo
llorar fue reir, y lo dicho
con furia y rencor, se evapora
en nubes de paz.

Me sorprendo, pues al ver con piedad
mi futuro, me vi desfallecer
como hierba, ahora alzo mi voz
con euforia, sin mirar hacia atrás
ni una espera, las palabras no salen
pues no existen.

Casi en todo, las horas dirán
lo que fuimos, perfecta aleación
en hipótesis, solo hormonas jugando
al perfume, solo piedras sonando
en el río, un soplo de barro
en la vida.

Carpe Diem

2008-12-24T00:55:00.006-03:00

Me parece escuchar el sonido de la lluvia
Cuando el verano recién comienza
Y sentir el viento gélido invernal
Entrar por las rendijas del ventanal mal ajustado
Mirar a los niños dar en el parque
Incipientes pasos impelidos a la muerte
Y percibir el eco de una risa desfigurada
Por una inocente y frágil memoria

No quisiera recurrir a las mismas estrategias
Terapias amnésicas
Diplomacia dialéctica
Cómo-está-bien-y-usted
Gesto exitoso
Sonrisa perfecta

Preferiría que esta vez fuese distinto
Y perpetuar el cuadro pintado ilusamente
Sin tener que obviar el proceso
De seguir escuchando aquellas palabras

Miradas

2008-12-22T14:52:00.002-03:00

cada vez
que miras
(solo porque te dejo mirar)
donde nacen mis propias miradas

obtengo
silencio

y se percibe el miedo
de mis ojos buscando
los tuyos
en fuga

Cambios

2008-11-26T22:29:00.006-03:00

Ha pasado casi un año y medio desde que grabamos este video, y me parece como si fuera ayer.

El tiempo es música, pasa muy rápido, nos deja llenos de impresiones, de ideas, de recuerdos. Juega con nosotros, ironiza, nos crea espectativas, que sin darnos cuenta se desploman, pero hace surgir nuevos caminos mucho más excelentes que el que creíamos mejor. Acumula en nosotros rincones que nunca serán explorados, oportunidades que nunca serán tomadas, pero que siempre están presentes. Sugiere y revuelve todo.

El tiempo solo pasa y mientras nos movamos en esta dimensión temporal, podríamos recordar que no hay nada que no podamos hacer. Las telas blancas siempre fueron blancas antes de que en ellas se pintaran los mejores cuadros. El pentagrama admite todas las notas. El tiempo solo es tiempo. El atreverse marca la diferencia.

Vivir etapas estereotipadas es un mal que nos aqueja a todos. El ciclo de la vida puede ser más que solo nacer, crecer, y morir. Admite un cambio radical, admite crecer y crecer mucho más, girar en torno a un eje para siempre, morir cada día, renacer una vez.

El tiempo es solo el agua en el que nadamos, pero el oceano es bastante grande como para quedarse en la orilla.

Hay que dejar al tiempo como una vaca sagrada. Solo es música que suena y desconocemos tánto su desarrollo y descenlace, que es mejor no estar tan preparado para lo que viene, y sorprenderse.

Insomnia

2008-11-22T02:10:00.002-03:00

Media vuelta y otra vez el mismo punto en la pared.
Cerrar los ojos es un intento casi romántico, enternecedor, pero asimismo intenta por la vía de la ilusión. La presión en los párpados, la conciencia de estar más despierto que nunca, la paradoja de lograr tener la mente en blanco, son todas fuerzas malignas interfiriendo su anhelo mayor, la única cosa que desea con certeza.
Extrañamente, las mismas medicinas que le sirven para no dormirse en el día, son las que intenta para lograr el efecto contrario noche tras noche.
Pero nada funciona ya, nunca más podrá, en un cerrar y abrir de ojos, ver el mismo mundo con otros colores, la magia de ver la luz entrando por donde recién no entraba, dejar el llanto atrás como si nada hubiese pasado, viajar en el tiempo hacia el día más esperado, despertar como un niño cada vez, iniciar el ciclo de la vida cada día.
Sin dormir, estar despierto no vale la pena.

El mejor lugar del mundo

2008-11-09T22:21:00.004-03:00

Mirar, insuficiente, caminar, arco reflejo.
Otoño con lluvia, es pintar un cuadro,
Es trazar un poema, es viajar por el tiempo.
Melodía de la historia, fachada elegida,
El día perfecto es estar, es cruzar
Solo un puente, un portal,
Robar un trozo de atmósfera, suspirar.
La luz transfigurada en aquellas ventanas,
La altura necesaria, posibilidad de volar,
Soñar no es necesario.

Volar no es humano 3

2008-11-01T20:12:00.014-03:00

El avión estira sus alas y las mueve
Las mueve hacia arriba hacia abajo
Y canta mientras vuela con nosotros arriba
Y nosotros arriba y abajo y arriba y abajo con las alas
Mirando hacia arriba las nubes hacia abajo las nubes
El avión no deja de subir
Y nosotros nos dejamos subir sin miedo
Confianza da cruzar fronteras
Cruzar fronteras nosotros cantando
Mirando las nubes buscando
El cielo

El avión es libre en la noche con nubes
Sentimos el viento entrando y saliendo
Entrando y saliendo y respiramos
El aire fresco de la noche con nubes
Que arriba que abajo
Nos cubren

Y ya llegando el avión despega
No aterriza
Despega en la noche de nubes
Sobre ellas el cielo negro y estrellas
Estrellas que pestañearon y lloraron sus luces
Desde el pasado
Y dejaron sus huellas como estelas que viajan
Como nosotros volando por el cielo oscuro
Y dejando un brillo que no se apaga
Llegamos al cielo nocturno de estrellas
Y aquí nos bajamos
En serio
Estira los brazos

Una guitarra desafinada y un acordeón azul

2008-10-30T23:36:00.002-03:00

Tocaremos a dúo, tú la guitarra y yo el acordeón.
No importa que no sepamos muchas canciones.
Caminaremos por las calles, buscando una banquita en alguna plaza perfecta.
Estoy seguro que la encontraremos.
Nos pondremos bajo un farol tintineante de luz amarilla, y tocaremos.
El silencio será nuestro auditor y la música será la recompensa.
Inventaremos melodías sin sentido y letras con mucho contenido.
Nos dará risa, lloraremos por nada e incluso sentiremos miedos locos.
Y cuando nos vayamos, el farol alumbrará todo el camino de regreso.
Y nuestras sombras se proyectarán hasta perderse de vista las cabezas.

Declaración

2008-10-28T13:43:00.009-03:00

Un día, el hombre decidió institucionalizarse.
Ese día perdió la capacidad de ser humano.

Hemos pasado milenios, y nuestra tendencia sigue siendo la misma.
Es que la naturaleza humana no cambia.
-¿Tendremos algo de inmutable?-

Las instituciones existen, son legítimas en cuanto no vengan desde el centro mismo del ser del hombre -si no es de aquí, ¿de dónde vendrán? Pues, ya lo sabes-.
Este tipo de instituciones solo nos apartan de nuestra esencia.
-No, no somos independientes-.

Entonces, la paradoja. El caos -en cuanto soplo a la conciencia personal- surge,
el orden -aparente, pero vacío- decrece, y de repente todo adquiere el único sentido posible.

Hay que tener cuidado con no institucionalizar el caos -el verdadero caos es ininstitucionalizable-, aunque deberíamos admitir que esta advertencia llega un minuto tarde.
La humanidad ya forjó su destino
-Por suerte vino el caos a librarnos de él-.

Crucial

2008-10-20T16:58:00.008-03:00

Crucial era que entendieras las señales
que percibían tus antenas y no recibirlas
como meras vibraciones casuales que te enviaba
cual efectos sin causas

Crucial era que trataras
de unir los puntos de la figura y no especularas
resultados que nunca hubieras visto
en la experiencia

Crucial sería que siempre
escaparan las escusas de tu mente
y que a veces la puerta de escape
se abriera solo por fuera
y que nunca tus manos sostuvieran
ni por un segundo las mías

No soy poético

2008-09-24T22:53:00.006-04:00

Yo era tu súper héroe de cartón. Volaba hacia tí cada vez que soplaba el viento, mientras te cantaba una canción, que se perdía entre el ruido y la velocidad.
Tu me esperabas con la almohada gigante en la que apoyabas tu cabeza cada noche para despertar al mundo que estaba inventando para tí. Es que no sabía aterrizar.
Pero aún estrellándome, era feliz.

Yo era tu cantante top de alfombras rojas, bailaba para cualquier cámara que me grabara, así me aseguraba que casualmente vieras en algún televisor de alguna vitrina los movimientos increíbles que hacía con la cadera, solo para hacerte reír, y gané todos los premios de popularidad.

Lamentablemente, las hormigas que antes me hablaban de tí, mis espías favoritas, ya no les gusta el azúcar, ahora corren inmediatamente hacia el hormiguero, no me hablan, y desde allí miran con recelo hacia arriba, hacia el sol de ellas (que es el hoyo que nosotros vemos), esperando a que les tire el azúcar. Pero si lo hago... ¿quién me va a hablar de tí?

Desquite

2008-09-14T22:23:00.005-04:00

Una botella de vidrio
Un puñado de arroz y un uslero
Un clavo y un martillo
Una muñeca y tijeras
Un cojín con plumas
Una puerta abierta
Un elástico
Una bola de chicle
Un papel blanco y estirado
Una piel y un par de uñas
Un florero y un muro
Una almohada seca
Un pie con zapato y un suelo de madera
Un silencio
Un teclado zmkdssdk jijdksnsbdfksldnfhs fhksañlbnkfñosiahfsñadkfojsha sdifhañoifhsañofiusahfsaoñhfsafosñahdfsuioahfsañd

Tráeme lo que quieras, pero sácame de aquí, ahora.

Cajera automática

2008-09-13T21:13:00.010-04:00

La cajera con cara de nada me mira como si yo fuera el péndulo de un reloj.
Me paseo por los pasillos, no tengo hambre, solo quiero comprar algo para elevar un poco el nivel de glucosa de mi sangre, ya saben, la droga.
Me decido por un par de chocolates dañinos, de esos con 0% cacao, pero que por alguna razón me gustan, quizá las pezuñas de cerdo no saben tan mal.
La cajera ya no me mira, se mira las uñas, mira por la ventana, se pierde entre las bombas y los autos, suspira, el olor a bencina ya le es imperceptible , cada suspiro es un poco menos de vida, pero ella no se ha dado cuenta.
Las personas hacen fila para comprar, somos automáticos, nadie nos pide hacer fila, pero la hacemos igual.
Suenan los bip de la maquinita que lee los precios, todo es caro pero la culpa no es de la cajera, no es culpa de la maquinita. Nadie responde por este hecho, aquí es como una gran caja automática que se traga las monedas en medio del desierto.
Me toca comprar, busco las monedas, quiero una bolsa, ya sé que es de plástico, pero no hay otro remedio. Nunca hay otro remedio. ¿No hay otro remedio?, un poco más de plástico en un mundo plastificado. Quiero una bolsa, es todo lo que sé a esta hora de la mañana.
Le paso la plata, me pasa los productos. "Gracias por comprar con nosotros".
¿Nosotros?, "nosotros". El piloto automático, nuevamente.
Se me olvidaba la bolsa, se la pido, aunque a la cara de la cajera solo le falta la boca abierta mascando chicle. Repito en mi mente la frasecita "Gracias por comprar con nosotros" un poco antes que ella misma me la repita, ahora es un poquito irritante escucharla, descaradamente automática.
No puedo evitar repetirla en mi mente un par de veces, mientras salgo de la estación de servicio, paso por afuera y miro a través del cristal, la cajera ha vuelto a fijar su vista en el horizonte ciudadano, una calle, unos cuantos autos.
Quizá su mente no se ha automatizado todavía, quizá todavía tiene esperanzas.

Una locura más para saber que estoy cuerdo

2008-09-10T13:11:00.004-04:00

Era un lunático disimulado. Su mente se estructuraba de extrañas maneras, las conexiones entre sus neuronas no seguían el típico camino aferente-eferente, mas bien era diferente.
Desde chico sintió repulsión por todos los que se sentían atraídos al mundo material, tangible, por aquellos para los que las cosas eran solo cosas, entes dignos de ser utilizados, manejados, pero nunca interpretados. Si bien se sentía fascinado por las formas y colores, nunca la contemplación del mundo excedió sus ansias por ver más allá de lo visible, por entrever a través de las cosas otra dimensión, una especie de realidad mucho más profunda y verdadera que hacía eco en sus oídos.
Pasó por la etapa del elefante, la etapa de los orientales, del complejo del niño llorón y de la seudodepresión subconciente.
Se convirtió en cerrajero.
Todas las mañanas visitaba el cementerio, y por las noches lloraba de pena porque su pieza era verde. A la mañana siguiente, después de haber pasado una noche llena de tormentos y pesadillas, placer culpable de todos los que gozan con verse a sí mismos en un ataúd, llevados por el agua o comidos por un buitre, cambiaba las sábanas, las lágrimas eran señal de contradicción en un mundo donde se supone que solo existe la resignación.

Intento fallido

2008-09-09T12:03:00.008-04:00

Si existiera una palabra para describir la sensación que lo embarga en este preciso instante, quizá sería ansiedad, la mezcla entre pánico y paz no ha sido bautizada todavía.
Su señora se encuentra en el interior del auto que en este momento vuela por los aires.
Una burbuja de cristales lo rodea todo, el ruido inicial se extingue cada vez más, escucha solo el sonido de su respiración entrecortada, ahora ni siquiera eso escucha, todo es silencio a su alrededor, silencio, cristales, y un auto que vuela por los aires, la cara difusa entre tanto cristal y alambre suelto, el grito mudo de la gente, el terror de ver a su esposa volando por los aires dentro de una especie de nave espacial de la muerte.
El auto describe una semicircunferencia, no subiría eternamente, siente su corazón detenerse, es el momento crucial, la delgada linea que lo separa todo, el límite entre la vida o la muerte, el futuro feliz o desdichado.
La nave estaciona perfectamente sobre el pavimento, se desliza y finalmente, tras unos cuantos rebotes, se detiene, dejando tras si una nube de humo y confusión.
Son los segundos más lentos de su vida.
Del auto se baja la mujer, tambaleándose, viva. Una sugerencia de sonrisa se instala en su rostro, un gesto que irónicamente se confundiría con el triunfo de la vida, la mujer que sobrevive y él contemplando con una sonrisa, una sonrisa del tipo decepción máxima, del tipo resignación a la vida de la cual, por esta vez, no pudo escapar.

No more coffee

2008-09-04T23:10:00.002-04:00

No entiendo porqué en el inglés se camuflan mejor las frases más cursis del planeta.

Las cosas crueles

2008-09-03T22:39:00.003-04:00

El silencio era su escudo, pero también su espada.
La falta de tolerancia era cosa de familia, ella lo sabía muy bien.
Se esforzaba para no escuchar esa voz que constantemente susurraba su nombre a su oído, y sin malgastar ni un solo gesto dejando salir su subconciente, lo golpeaba con esos tremendos ojos de desconcierto, su boca lo inexpresivo, su cuerpo cadáver.
El efecto era inmediato. Los gritos, la puerta, y luego ella siendo tan víctima, sus manos temblorosas, su boca sonrisa demoniaca y las lágrimas que venían solo por cortesía, como el póster de Mona Lisa pegado en la muralla.
Su vida eran ciclos de años, sus años de días, de horas y minutos.
Se negaba a crecer, segura de tener en sus manos la oportunidad de salir apenas quisiera.
Tantas palabras inútiles, tanta pena distorsionada.
Sus sueños, sus misterios guardados y su fragilidad se ocultaban bajo un trapo viejo, deshilachado de abuso, de volver a las mismas armas, de asustar con las mismas caretas.
Muerta para el mundo, si no fuera por los reflejos casuales de algún espejo, difícilmente creía en su vida.
Su ingeniudad era un concepto vacío, su alegría un derecho negado desde hace tiempo, digamos que no fue tan culpa suya.

Respeta el pacto

2008-08-30T02:05:00.006-04:00

No me digas que mañana me vas a decir algo,
si no me lo vas a decir ahora.
No me digas que me quieres contar algo muy importante,
después.
No me digas oye,
nada.
No me digas que sabes un secreto,
si no me lo puedes contar.
No me digas que me llamarás en la noche,
si no me vas a llamar.
No me digas que me tienes un regalo,
si no me lo vas a entregar.

No aumentes las espectativas.
No juegues a las profecías.
No perturbes el curso de los hechos,
si no vas a llegar hasta el final.

Deformidad

2008-08-27T23:22:00.005-04:00

De todas las cosas difíciles que debemos aprender -mas vale que rápido-, una de las más traumantes es tener que ver a las mismas personas todos los días, pero verlas en distintos estados cada vez. Yendo un poco más allá, tener que convivir con uno mismo, día tras día, y soportar los cambios que nos atraviesan, momentáneos, efímeros, molestosos.
Algunos dicen que la gracia de cada día está en que ninguno es igual a otro.
Yo me atrevería a decir que esa es, en realidad, la desgracia.

Plastic being

2008-08-26T23:46:00.003-04:00

Es cosa de ponerse a mirar en lo que se ha transformado nuestra existencia. No es más que un par de tareas que realizar y unas bolsas plásticas en las que desearíamos empacarlo todo y marcharnos de aquí.
Y eso que recién comenzábamos a vivir.
Cuando todo iba en una línea vertical e ininterrumpida, aunque nunca aspiramos a la perfección, creo que nos sorprendimos con las manos sobre ella. Pero solo hizo falta un pequeño temblor en la tierra, un vuelo de mosca desapercibido, y unas gotas locas cayendo de un ojo con pupila dilatada al máximo, para que todo se disipara en volutas de humo pidiendo auxilio.
Acontecimientos y falsas modestias evitaron que fijáramos la vista en más allá de lo netamente relevante, para qué tan graves, y no escuchamos el sonido sabio de las vibraciones y zumbidos que producían nuestras palabras al intercambiarse.
Ahora estamos aquí, no existen las nubes para nosotros, estamos condenados a la vida gris que algún día codiciamos como si fuera la gran cosa.

Coma no más

2008-08-07T23:56:00.003-04:00

Usted coma, tranquilito, no piense mucho.
Coma no más, disfrute, no se sienta culpable.
No piense, mijito, no piense en la sangre, en el cadáver.
No piense en el músculo, no piense en la muerte.

Mire, el león se come a la cebra, y la celebra.
Disfrute.

Martes, Marte

2008-06-19T00:29:00.004-04:00

Hoy llega a Marte el globo que dejamos ir hace un tiempo.
¿Lo recuerdas?
Era verde, y tenía este mensaje:

"Vengan pronto y sáquennos de aquí"

Corrimos a la montaña con nuestro globo y su mensaje, absolutamente motivados por la esperanza de verlo partir, como un espermatozoide moviéndose por el cielo, hacia cualquier óvulo que pudiera fecundar.
Y ya ves, se decidió por Marte.

Estoy ansioso de verlos venir a buscarme, desde allá te mandaré mensajes, quizá en globos marcianos, diciéndote que estoy bien, que no te preocupes, que el color rojo es mejor que el verde, que te veo al amanecer y al atardecer terrestre como nunca pude hacerlo mientras estuve acá en la tierra, que es verdad que el Sol es una estrella, acá se le ven las puntas, que el globo lo planté en el jardín y aunque no lo creas, floreció.

Mientras llegan, miro el cielo, desesperadamente, porque a pesar del cielo azul y las montañas, a pesar de las plantas y el mar, solo quiero salir de aquí y alejarme un rato de esta atmósfera cargada con oxígeno, demasiado viva como para soportarlo.

La Ballena Azul

2008-06-18T23:48:00.002-04:00

La ballena azul tiene la boca más grande del mundo.
Dentro de su boca, nadan muchos peces, creyendo que el mundo es demasiado grande,
y nunca han salido de la boca de la ballena.

La ballena azul tiene los dientes más grandes del mundo.
y por eso hay que lavárselos con grandes escobas, y se gastan toneladas de pasta dentrífica para mantenerle los dientes blancos y brillantes.

La ballena azul sonríe.

La ballena azul nada por el océano, aparentemente feliz, escapando de la triste realidad que la atormenta:
tiene la boca más grande del mundo.
¿Quién puede ser feliz por eso?

El minuto cultural de Nilda Eliana

2008-06-13T01:30:00.004-04:00

Y qué tanto si dejo todo botado, el computador encendido, el texto a medio terminar, tomo mis cosas y me voy. Al parque, al café, a la vuelta de la esquina, a la punta del cerro.
Tomo mis cosas, y me voy.
Y-qué-tanto.

Repasa en su mente, panoramas, pa-no-ra-mas.
Cine, teatro, arte, música, cine, música. Cine. Música... música.
Música.

Tomo mis cosas y me voy a un concierto. Atención, me voy a un concierto.

Nilda Eliana se dirige al teatro a escuchar un concierto. La sinfonía no-sé-cuanto en Re mayor, orquesta sinfónica, entrada liberada, y qué mejor.
En el minuto que se sienta, empiezan las tentaciones de textos sin terminar, de computadores encendidos, de cigarros en el cajón. El pie se le mueve inconcientemente, tirita tan rápido que no se percibe.
Tuerce la cabeza, espera sentada, mirando fijo el programa entre sus manos.

Qué son todas estas letras. Qué hago aquí.

Silencio, la música está por comenzar.
Nilda Eliana está más nerviosa que nunca, siempre le han desesperado los silencios de cualquier tipo: forzados silencios de biblioteca, tensos silencios de examen, cómplices silencios de pacientes en sala de espera, insostenibles silencios de una vida callándose todo.
Y la música no empieza.

Se escuchan los ruidos mas imperceptibles, el roce de los pantalones contra las butacas, el tintineo de las luces, el pelo largo sobre el hombro, los párpados sobre los ojos, la mitosis de cada célula orgánica presente en cada individuo silencioso.
Y Nilda Eliana escucha aún el sonido del ventilador del computador, unas hojas sobre el escritorio que gritan, gritan que nadie las trabaje como es debido, gritan la responsabilidad de todo el mundo menos la de Nilda Eliana que se dio el gusto de salir a escuchar las células de la gente silenciosa.

Prohibido salir.

El escape

2008-06-13T01:00:00.003-04:00

Jugamos. Tu eres la vida, y yo.
Alguien tiene que morir, solo uno.
Si mueres primero, viviría, obvio.
Pero si mueres primero, realmente moriría.
Si vivieras, de hecho, moriría,
son las reglas del juego.
Sí o sí, vivir o morir,
tienes que vivir, y yo...

Si te vas primero, no lo soportaría.
No lo soportaría.
No lo soportaría.
Elige tú, o vives tu o vivo yo.
Yo moriría, pero si tu...

Viernes, Vienes

2008-05-31T00:56:00.003-04:00

Sé adicto conmigo, pegote, insoportable, dependiente, como un pulpo.

Expande tus tentáculos hacia mí, y absorve con ellos mis pensamientos.
Reemplázalos por los tuyos.
Te lo advierto, no son muy interesantes, los míos.
Quizá son dolorosos.
Pero así sabrás lo que se siente.
Y yo sabré lo que se siente.
Y ninguno sentirá nunca más lo mismo.

Sé conmigo como un pulpo.

Persona no es lo mismo que cosa

2008-05-20T15:58:00.004-04:00

las cosas no son lo que parecen las cosas no son lo que parecen las cosas no son lo que parecen las cosas no son lo que parecen las cosas no son lo que parecen las cosas no son lo que parecen
Nos han dicho toda la vida que las cosas no son lo que parecen.
las cosas no son lo que parecen las cosas no son lo que parecen las cosas no son lo que parecen las cosas no son lo que parecen las cosas no son lo que parecen las cosas no son lo que parecen
Parece que lo hemos asimilado muy bien.
las cosas no son lo que parecen las cosas no son lo que parecen las cosas no son lo que parecen las cosas no son lo que parecen las cosas no son lo que parecen las cosas no son lo que parecen
Pero los humanos... no, los humanos no somos cosas.
las cosas no son lo que parecen las cosas no son lo que parecen las cosas no son lo que parecen las cosas no son lo que parecen las cosas no son lo que parecen las cosas no son lo que parecen
Deberíamos olvidarnos de esta frase, y tratar de ser simples. No hay nada que esconder.
las cosas no son lo que parecen las cosas no son lo que parecen las cosas no son lo que parecen las cosas no son lo que parecen las cosas no son lo que parecen las cosas no son lo que parecen
Somos todos iguales.

Banco de Mayo

2008-05-17T22:34:00.005-04:00

Ayer recordaba aquellos tiempos en que parecía que la vida era demasiado larga como para vivirla tan intensamente como acostumbraba.
Sí, resultó ser demasiado larga para un ser humano sensible y atento a los mínimos detalles de cada día. Tanto, ¿será posible soportar tanto?
Lo contradictorio de mi estado mental se refleja en las ganas de vivir que siempre me han caracterizado. Hijo, no te engañes, soy viejo, es cierto, pero soy igual a tí.
Tengo los mismos temores, aunque templados por la experiencia. Se aprende a vivir con ellos, y es algo hermoso, no pienses que crecer nos hace insensibles. Si hay algo que me gustaría que entendieras muy bien, es que no hay que tener miedo de crecer.
Por lo mismo, no creas que quiero retroceder el tiempo, ¡oh no!, no quiero volver a la época en que mi mente abrazaba con la misma fuerza lo verdadero y lo vanal, teniendo conciencia, aunque escondiéndola, del profundo abismo que entre ellos había, y atribuyéndole a los sentidos la facultad de elegir.
¡Qué torpe! Si hubiera escuchado mejor, si tan solo me hubiera despojado un poquito de mi soberbia juvenil, muchas lecciones no hubiera tenido que aprenderlas con el método de la corrección, esa especie de acción reacción natural que irónicamente nunca es burlada.
Si pudiera resumirte mi vida, lo haría remitiéndome a dos sucesos insignificantes en el tiempo y en sus consecuencias prácticas. La vida de cualquiera no se resume en palabras, sino en momentos, uno o dos, de tan solo cinco segundos de duración. Es la esencia de tí mismo, que se asoma tan timidamente, la percibimos en nuestros mejores y peores momentos, solo la distinguimos al parecer completamente un par de veces en la vida, y la mayor parte de ésta, la ignoramos. A estas alturas de mi vida, hijo, siento que está más presente que nunca, y es la misma sensación que sentía cuando, de niño, caminaba de la mano de mi padre por algún parque, y de joven, me dedicaba a leer sentado en el suelo de mi habitación tardes enteras de otoño, sabiendo que al día siguiente tendría la oportunidad divina de verla.
Ahora no son tantas las emociones que me visitan, no corren para llegar, pero tampoco se apuran para retirarse de mi asiento, y dejarme aquí, mirando las estrellas, ya sin miedo. Sin embargo, me siento más vivo que nunca, más yo que cuando me creía dueño de mi vida, auténtico y con estilo, y a la vez, más sereno.
No sientas pena por mí. Si miras bien en mis ojos, verás como desaparecen las arrugas y el pelo vuelve a crecer, como se endereza la espalda al mismo tiempo que retornan la fuerza de los brazos y las piernas. Entonces verás como me pongo de pie, y con la misma fuerza vital que de joven me caracterizaba, me verás correr como siempre he corrido hacia la meta, pero, ahora, sin rastro de ansiedad en la cara, sin contraer la boca por las muchas preocupaciones, los ojos confiados y el corazón latiendo como hace tanto que no late. Soy yo, el mismo de siempre.

Vacíos

2008-04-30T22:58:00.009-04:00

Querer salir corriendo.
Corriendo sin detenerse, gritando.
Y sin moverse.
Mirar el techo, las líneas verticales, las horizontales, las sombras como dibujos jugando Momia es en la habitación iluminada por lo mismo que le falta metafísicamente hablando.
Pensar como en reversa, no avanzando ni siquiera para atrás.
Lógicamente y Razonablemente desaparecen.
Las emociones se divierten como aterradores juegos de niños que dejarían con insomnio a cualquiera. Mutan como las nubes, vagando indefinidas por algún lugar que parece tan alcanzable. Inalcanzable.
Y el cuerpo es tan de carne, tan de hueso.
Un par de bacterias traen a todas sus vecinas de la comunidad y se encargan de borrar rastros.

En un momento, en cualquiera, el que sea, prométeme que siempre, que nada.
Yo te miraré, sin decir lo que quieres escuchar.
En ese momento sabré que todo lo que pensé era cierto.

Lo que eramos ayer, no seremos mañana, y lo que somos hoy, apenas alcanzamos a conocerlo cuando no tan solo el hoy es distinto.
El hombre es mutable.

MSN. Constante desconectarse conectándose.
La mejor comunicación es la de los ojos y las palabras juntas.

Casos

2008-04-29T22:57:00.003-04:00

Había una vez un papá daltónico que tenía un hijo colorín, pero lo veía verde.
Un día el niño llegó llorando del colegio, y le dijo: -Papá, en el colegio me dicen cabeza de zanahoria.
A lo que el padre respondió: -No se preocupe, hijo mío, los ignorantes no saben distinguir entre una zanahoria y un apio. Váyase a su huerto, yo más rato le llevo agüita. Ah! y pódese esas hojas, ya están muy grandes, te estás pareciendo a tu abuela Lechuga.

"¿Quién te ha engañado...

2008-04-14T23:45:00.006-04:00

para hacerte creer que su existencia depende de tu parecer?"

Evita creer lo que tú quieres, y busca la Verdad inmutable.
Si la buscas sinceramente, quizás ella te encuentre.
Y no creas que si no le ves, es porque no existe, o bien, dicho de otra manera, no porque en tu mente la veas de un modo, será de ese modo su existencia.
Porque Dios existe con o sin planteamientos nuestros, y su existencia real y verdadera, revelada por El mismo en la naturaleza y en su Palabra, no tiene relación ni con democracias mayoristas ni con imaginerías místicas.
Y ten cuidado si pierdes de vista este hecho:
Es inmutable.
Tan inmutable como solo el Ser Perfecto puede serlo, y no cambiará en base a argumentos o comportamientos.

El increible viaje de Nilda Eliana

2008-04-10T18:48:00.005-04:00

Eran las seis de la mañana, y Nilda Eliana Cayul Huaiquillán se aprestaba a ponerse los zapatos.
Qué fastidio, tenía frío, pero en la tele anunciaban 30ºC.
Calor, o frío, calor o frío.
Frío.
Decidió usar las botas, esas que le gustaba usar una vez al mes.
La impresión.
Sacando humito por la boca, cerró la puerta con llave, tiró el pestillo tres veces para asegurarse, una más por si acaso, y caminó apresurada al paradero del bus.
El auto vendría el próximo año.

Venía haciendo ese tipo de oraciones y juramentos cada mañana de sus últimos cinco años de vida. Que el auto, que el cambio de trabajo, que la felicidad.
Qué más da, el microbús estaba esperando por ella, las puertas abiertas y las caras sonrientes matutinas de la gente aglutinada, algunas manos pegadas a las ventanas opacas y sucias, y el conductor rogándole al mundo que se acabe o, en el peor de los casos, que lo acabe.
El calor se hizo sentir en el mismo momento en que Nilda Eliana pagaba su pasaje, pero el infierno comenzó realmente cuando el chofer puso el bus en marcha.
Nilda Eliana se causa tres escalofríos por la espalda, dobla la cabeza con nerviosismo, y fija su mirada en la cara del señor que solo se encuentra a veinte centímetros de la suya.
La cara grande y peluda; grande, peluda y además roja, la rojidez de la cara y su brillantez, las gotas que nacen de la frente del señor de cara grande, peluda y roja, las gotas que corren por la espalda de Nilda Eliana, las gotas que empañan el bus y que Nilda Eliana no deja de mirar en la frente del señor de cara roja y húmeda, que la observa al mismo tiempo con cara de rana enojada, le saca la lengua y se come la mosca que se posa sobre la punta de la nariz de Nilda Eliana, quien siempre ha odiado las moscas y las ranas y todo lo que tenga que ver con ese tipo de ecosistemas de pantano tropical, donde no caben las botas en punta, ni las carteras de cuero sintético atiborradas de maquillaje monotonal.
Nilda Eliana empieza a crujir los dientes, quiere aplastar a la rana que la mira con esos ojos tan exageradamente expresivos, carentes de pupila y de color, negros, redondos y huecos.
Se da explicaciones a sí misma, que con el auto todo será distinto, que el curso de manejo no cuesta tan caro, que tendrá que salir temprano porque la congestión de vehículos, porque el precio de la bencina, porque...

Yo, por ejemplo

2008-04-03T18:47:00.002-04:00

De todas las frases existentes para interrumpir a alguien en su discurso durante un diálogo, ésta es la que me descompone más rápido de todas.
No dan ganas de seguir conversand...
-Yo, por ejemplo (bla, bla, bla)

Y a usted,
¿Quién le preguntó?.

Detallismo cerebral

2008-03-24T03:23:00.002-03:00

Es un gran problema el no ser perseverante con lo que se piensa, es decir:
Agarrar una idea, aferrarse bien a ella, buscar todas las formas que puede adoptar.
Ser detallista con el pensamiento.
No descansar hasta llegar al punto. La esencia descubierta en un juego de palabras, en un lenguaje intencionado, en una frase plena de verdad.
Solo así encontraremos coherencia y solidez en nuestros planteamientos diarios, prácticos y espirituales.
No seamos superficiales, inconstantes de mente, básicos.

Es tan fácil vivir en vano, sin un verdadero sustento de pensamiento.
Para vivir realmente, busca la verdad con un corazón sincero.
Inclina el oido a aquellas cosas que no has querido escuchar.
Abre tu corazón.
Y piensa.

Piensa con detalles.

Aquellos golpecitos de la vida

2008-03-19T02:38:00.005-03:00

No hablo de grandes placeres ni de aquellas cosas demasiado buenas que nunca pasan.
No me refiero tampoco a aquellos terribles imprevistos que quitan la vida y se transforman en desgracia.
Solo quiero mencionar algo pequeño y sin importancia, presente en la vida de todos.
Me refiero a esos pequeños golpes que la vida te regala.

Ese que le diste tan oportunamente a tu dedo chico del pie, al chocarlo contra las patas de una mesa.
Ese que te provocó un llanto de emoción, al pegar tu codo contra el respaldo de una silla.
Aquel que te hizo saltar de alegría, cuando azotaste tu cabeza contra la punta del mueble de los libros.

Dime si hay algo más rico y agradable, que enterrarse una astillita pequeñita y casi invisible en el dedo, y pasársela a llevar cada vez que intentas sacarla.
O si hay algo más gratificante, que apretarse, con cariño e innecesariamente, los dedos con cualquier cosa que pueda apretarlos.
Pocas cosas hay más motivadoras que morderse la lengua creyendo que era parte de la comida.

¿Qué creías? La vida nos da este tipo de sorpresas.

La particular historia de un ciempiés

2008-03-17T00:46:00.010-03:00

Primero fueron unas pelotitas que nacían de todo su costado. Cien pelotitas de un color morado oscuro.
De repente, una de éstas reventó, dejando a la vista un pie bien formado, cinco dedos, un talón, una rodilla.
Mamá Ciempiés estaba emocionada; si todo salía bien, de aquí a cuatro días más tendría un precioso bebé ciempiés con todas sus patitas sanas y bien formadas.
Lo único que deseaba Mamá Ciempiés es que no le saliera cojo.

Ya había comprado los cincuenta pares de zapatillas.

Y no tendría dinero suficiente para ir al podólogo el próximo mes.

Soneto para un loco descordado

2008-03-15T23:07:00.004-03:00

Escapa de mi burla empedernida
Patético lector, transfigurando
Tu rostro inocentón, tu juicio blando,
En tinte rubicunda y desabrida.

Yo tenso mi arco y mueca presumida
Dispárase a tu espectro, desnudando
Los lúdicos ropajes, demudando
El blanco más pedante en mi comida.

Mas presta oídos, tú, mi confidente,
A aquel ignoto y pálido gemido
Que de mi cuerda, temblorosamente,

Renace con dilema tan sentido
Que sin querer empaña todo lente
Usado en dar lectura a mi sonido.

Escrito por C.G.S.

Sin título

2008-03-15T22:53:00.003-03:00

de un solo soplido, soltar sometimientos solitarios
es imposible impedir que impetuosos imperios
quebrantantes y quebrados, que queman
derramen y derritan sus derrumbes
de piedras pesadas peligrosamente pensadas
por los mismos misterios mios

el tiempo avanza como una gota muy densa
cayendo en el espacio de algún planeta

se puede observar detenidamente cada detalle...
se percibe en el ambiente las palpitaciones, los suspiros,
es posible recordarlo todo y simplemente
cerrar los ojos hasta que dejen de caer gotas
y gritar tres cosas en el espacio
y mirar el suelo con nostalgia
o reir con disimulo cada instante

cursi/ perno/ snob/

2008-03-14T01:28:00.006-03:00

Hacer de una primera mirada un pacto irrevocable de amistad eterna.
Comer bien lento dejando lo mejor para el final. Sacarle el chocolate a la barra cubierta. Comer plátano.
Leer un libro sentado en un árbol.
Guardar los billetes de $1000 ordenados para el mismo lado.
Escribir Post-datas en cartas.
Escribir cartas.
Escuchar mil veces una canción, durante mil días seguidos.
Mirar fotos admitiendo que el pasado fue mucho mejor.
Ver películas de amor en el cine, sin compañía.
Hablar con alguien de lo importante que es para tí, cada vez que lo ves.
Comparar la amistad con un árbol que hay que regar. Regalar una planta.
Tener un blog.
Hablar de un "artista favorito", refiriéndose a los que salen en la radio y en la tele.
Imaginar cierta música, en cierto momento cotidiano. Crear un soundtrack de tu propia vida.
Creer que tu vida es ideal para una película y tu cara perfecta para el papel principal.
Pasarse rollos por un te quiero o una mirada cómplice mal entendida.
Creerse único, vestirse originalmente, creer en el estilo, sentirse bien por hacer algo que nadie más hace.

Consulte aquí

2008-03-14T01:13:00.004-03:00

A ver, vamos a dejar bien claro un asunto.
Comemos, sí, es verdad, todos tenemos esa necesidad, aunque es probable que muchas veces, quizá la mayoría, no comamos con el fin de suplirla.
El objetivo de comer es alimentarse. Eso es lo principal, y si no estamos de acuerdo en este punto, no vamos a llegar a ningún lado. A-li-men-tar-se.
¿Se entendió?
Y ahora, dime, ¿en qué momento todo se transformó?. La comida lo menos que hace es alimentarnos realmente.
¿Y a quién le importa el sabor?

Sí, está bien. A todos. Pero qué importa si a todos o si a nadie, si al final lo más relevante es alimentarse, y el hecho es que muy pocos comen con ese fin.
¿Qué? ¿el sabor o la nutrición?
Obviamente, el sabor es placer, pero es tan poco duradero. El azúcar dura menos en el paladar, y demasiado en la sangre.
Y, ¿acaso no es más importante la salud de toda una vida, que un par de minutos de sabor?
¿En qué momento todo se invirtió, para que perdiéramos completamente la conciencia de que lo que está entrando por la boca, no es solo sabor, sino materia, materia que en algún lado tiene que quedar?
Deberíamos tener mucho más conciencia de lo que comemos. Somos muy negligentes con el cuerpo.

Una pregunta a la humanidad

2008-03-14T00:12:00.004-03:00

¿Nos gustará realmente la Coca-Cola?

Tonalidades

2008-03-13T16:55:00.006-03:00

¿Recuerdas
dónde soliamos remar
mientras mirabas fascinada las sirenas?
Entonces el sol no se cansaba de repetir
La misma ruta todos los días
Y el cielo era verde
Tonal

Hace tiempo ya que se han marcha__
El agua se ha estanca__
Y el cielo destiñose
Tornose azul grisáceo

Llegará un día...
¿Acaso llegará un día
Cuando finalmente pueda yo ser
El que con canto
Alegre tu vida?

Regresarán las horas
Cuando la música
Podrá por fin continuar
Adornando nuestras fantasias
Modales

Una pequeña obsesión cotidiana

2008-03-13T16:30:00.004-03:00

izquierdo...............
...............derecho
izquierdo...............
...............derecho
izquierdo...............
...............derecho en cuadro rojo
izquierdo...............
...............derecho
izquierdo...............
...............derecho
izquierdo...............
...............derecho en cuadro rojo
izquierdo...............
...............derecho
izquierdo...............
...............derecho
izquierdo...............
...............derecho en cuadro rojo

La visita obligada

2008-03-13T16:16:00.002-03:00

Recuerdo el día en que llegaste.
Llovía.
Las hojas se levantaban con tu paso,
arremolinadas, borraban las huellas de tu rápido caminar.
Fue imposible prevenirte...

Todavía siento el frío que trajiste en tu maleta,
deslizándose por el suelo capturaba todo intento de esperanza.
Sin invitación te sentaste en mi mesa,
subiste las escaleras, atravesaste el umbral,
y te ví.

Ahora vago por las afueras de esa casa.
Desde entonces, abandonada, el tiempo la ha consumido.
Usualmente me poso en los árboles del descuidado jardín,
y cuando tengo valor me asomo por la ventana.

Entonces veo el paquete, bulto inerte, putrefacto, y olvidado por todos.
Entonces veo el paquete, bulto inerte, putrefacto, y olvidado por todos.
Entonces veo el paquete, bulto inerte, putrefacto, y olvidado por todos.

Otoño

2008-03-13T00:58:00.001-03:00

Otoño, hojas muertas que crujen
Como crujen las cabezas cuando uno las pisa
Con un poco de rabia incluso
Para que suenen bien fuerte.

Crujidos y más crujidos
Los voy coleccionando.

Tengo de cabeza, brazo y corazón.

O wondrous love

2008-03-10T01:35:00.001-03:00

O wondrous love that will not let me go
I cling to you with all my strength and soul
Yet if my hold should ever fail
This wondrous love will never let me go

O wondrous love that's come to dwell in me
Lord who am I that I should come to know
Your tender voice assuring me
This wondrous love will never let me go

I'm resting in the everlasting arms
In the ever faithful heart
The Shepherd of my life
You carry me on your mighty wings of grace
Keeping me until the day I look into your eyes.

O wondrous love that sings of Calvary
The sweetest sound the sinner's ever known
The song of your Redeeming Son
Whose wondrous love will never let me go.

Maldad y Belleza

2008-02-29T02:22:00.003-03:00

Hablar irónicamente es un defecto virtuoso, refinado, pero defecto al fin y al cabo.
Qué lástima, darse cuenta.

Eclipse de Luna

2008-02-21T21:08:00.000-03:00

Después de muchos días descansando del ajetreo urbano, retirado y empapado de naturaleza, de verdadero entorno vivo y dinámico, expresivo y sentenciador, ocurrió hace unos momentos algo inesperado, pero eternamente anunciado desde los comienzos, en el momento en que los astros se entregaban al movimiento y escuchaban las palabras que regirían su comportamiento hasta el fin. Mi ignorancia se asombró por un instante, pero fue la base para que el suceso realmente tomara el verdadero sentido que debía cobrar en mí.
Mientras caminaba de noche, contra el viento fresco y agradable, con la cabeza levantada y ambos brazos recibiendo toda la energía de este lugar fenomenal, descubrí algo extraño en la Luna, una sombra fuera de lugar, porque hoy debía estar brillando con todo su esplendor. Eclipse.
Me quedé contemplando la primera fase, observando desde ese punto la manera en que la Tierra se comía la Luna, sintiendo el Sol tan perpendicularmente lejos.
El miedo fue uno de aquellos golpes que sentí en el pecho; un miedo sutil, pero no por eso sencillo. Mi insignificancia brillaba a la vez que la luna se oscurecía, y sintiendo que toda la humanidad estaría ubicada en la misma posición que yo, los ojos fijos en el cielo, las manos inexistentes, todo nuestro ser inexistente en ese minuto de serena oscuridad, pensé: Tan pequeños, tan poco somos. La Tierra se mueve y dejamos de ver la Luna, se nos escapa, huye por la inmensidad del cielo mil veces evitado, y nosotros solo podemos mirar, asombrados pero con la esperanza (aunque es una esperanza nacida de la impaciencia, como un paréntesis inútil y redundante) de que todo vuelva a su normalidad, que la luna brille ahí arriba como siempre, que no haya nada de que preocuparse, que todo siga el curso que debe seguir, buenas noches, hasta mañana, que duermas bien.
En tan solo un momento todo lo que somos se derrumba frente a algo tan astronómicamente cotidiano, la sombra de la Tierra proyectándose hacia el infinito, con la de nosotros metida adentro, tan vaga y sin influencia. Y la luna, tan sublime, tan lejana pero tan suficientemente cerca, tan redonda e imposible, enfermera obstaculizada y ofendida por un paciente rebelde que se niega a cooperar, impedida de seguir las instrucciones que dicta severo el médico. Y el paciente lleno de bacterias asesinas que lo único que saben es reproducirse, engullendo todo a su paso, destruyendo lo que sea con tal de sobrevivir un poco más, tan solo un poco más, para ahora sí, ahora sí que sí cambiar y no hacer más daño, pero volviendo a producir fiebre en cada fallido intento.
Escuché la risa de otros jóvenes y los vi divertirse en la plaza. Qué curioso, puede desaparecer la luna, explotar una estrella, caerse el cielo en un segundo, y nosotros tenemos el descaro de seguir riendo como si nada, como si todo, como si algo. La venda que ponemos a nuestros ojos, para cegarnos, es de la misma naturaleza que la pantalla con la que tapamos todo lo que nos devuelven las cosas, lo vano de la mayoría de nuestras acciones, el sin sentido general que debió haber sido de otro modo, la risa que oculta, o por lo menos aplaza por un instante, el llanto profundo de toda una humanidad sumida en la sombra de su realidad siempre errante, siempre evasiva.
Y la luz que comienza a aparecer, yo continuando mi camino, pero ya sintiendo de otro modo, una nueva fuerza que comienza a crecer y no se detiene. No son los astros los que decidirán mi futuro, y si me muero porque me caiga Marte encima, no será por culpa de Marte ni de Plutón, no dependemos de las bolas de masa ni de que haya un poco más o un poco menos de luz. Nuestra sombra podrá ser menos que un punto, aún estirada infinitamente por un astro hasta lugares ni siquiera remotos, incluso podríamos no tener sombra, no tener siquiera un algo que detenga la luz como lo es el cuerpo, pero en la Verdadera Luz somos tanto más trascendentes que un simple sol, que un pequeño sistema solar eclipsado.

Casos

2008-01-08T15:03:00.001-03:00

Conectado. Toda la noche conectado.
Todas las noches.
Todo el año.
Durante tres años.

Sus padres no lo reconocían. En el día dormía. No hablaba, no tenía expresión.
Su presencia congelaba el ambiente.

Por el pasillo caminaba sigilosamente, los ojos semi cerrados, rojos, y el pelo largo y descolorido. Su cara blanca, su boca abierta, los brazos flacos y dedos deformes.

Conectado.
Desde el día que llegó internet, se había sumergido en el mundo cibernético y no había vuelto a respirar desde entonces. Su mente fue cambiando. Dejó de ser el niño que era, y se transformó en un humanoide. No era niño, no era joven.
No comía y apenas tomaba agua. Todo se tornó difuso, sus padres no eran sus padres, sus primos no eran sus primos. No tenía amigos.
No tenía nombre.

No pudo controlarse, no pudo contenerse, no pudo.
Perdió la razón y no duró mucho tiempo.

Volar no es humano 2

2008-01-07T23:18:00.001-03:00

Si pudieramos evitar los sueños, ahorraríamos muchas frustraciones matutinas.
Y es realmente ridículo despertar después de un sueño que parecía tan real.
Como cuando era un niño...
Desperté llorando porque se me habían perdido 100 pesos. 100 PESOS!!
Lloraba con angustia, con tristeza, con rabia, y deseando que todo el mundo se compadeciera de mí. Yo mismo me compadecía, me sentía el niño-que-habia-perdido-100-pesos más desdichado del mundo. Pero al ver la luz clara de la mañana, mi pieza, la cortina azul, y mi mamá asomándose por la puerta, tan absurdamente real, entonces me sentí más desdichado que antes, por el solo hecho de que todo lo que me causaba esa angustia no existía. A nadie le importaba. Ni siquiera a mí.

Hace poco soñé que volaba. Si pudiera explicar lo que sentí... Fue un sueño revelador. ¡Volar era tan fácil y no nos habíamos dado cuenta!
Es cosa de ponerse de pie, tensar bien las piernas, tensarlas aun más... y luego, uno se levanta del suelo automáticamente... una especie de reacción de la fuerza de gravedad o qué sé yo, pero la cosa es que te levantas del suelo y comienzas a elevarte por el aire, suavemente primero, ahora con más impulso, hasta que quedas suspendido. Entonces solo tienes que dirigir tu mirada a un punto, estirar los brazos, y ya estás volando.
Recuerdo que volé a ras de suelo, la gente me miraba y yo les gritaba a todos que ellos también lo podían lograr.
-Es exactamente la misma sensación de cuando aprendí a mover las orejas: al principio me parecía absolutamente imposible, luego descubrí músculos que siempre habían estado ahí, me concentré y lo hice. ¡Es tan fácil y siempre estuvo ahí!-
(Comienzo a sentir que volar debe ser así de sencillo, solo que no hemos descubierto los músculos ni la posición adecuada).

Cuando me desperté, pasaron unos minutos antes de comprender que había sido un sueño.
Volver a la realidad es tan cruel... los sentidos -si no fuera por los sentidos tan terrenales-, la luz, la luz, siempre la luz torna todo tan palpable, tan de aquí y de ahora. El roce con las sábanas, el sonido de la respiración y todo el cuerpo funcionando igual que ayer, igual que anteayer y que todos los ayeres y todos los mañanas, y siempre todo igual, todo igual.
Y las babosas que vuelven a arrastrarse por el suelo, guatonas y asquerosas, babeando en su rutina. Y ahí van mórbidas las babosas, pegadas al suelo, aplastadas contra la tierra.

Anestesia

2008-01-03T00:58:00.001-03:00

nunca es demasiado tarde para desanestesiarse de las cosas que nos hacen tanto bien que nos llevan a olvidar puntos que debieran ser siempre recordados por seres pequeños con tendencia a morir tratando de llevar una existencia insostenible por sus fuerzas limitadas/ me atrevería a decir que la anestesia que se aplica sobre nuestras mentes no ayuda a extirpar la enfermedad que nos aqueja en todo momento sino que la expande peligrosamente y despertar puede ser demasiado doloroso si es que todo parecía perfecto ante nuestros engañados ojos y porfiado corazón/ no hablemos de efectividad ni de fines tangibles que con ciertos trucos de economía y maniobras sospechosas llevan a obtener resultados casi satisfactorios pero completamente desviados de la auténtica vida que en parte e irónicamente se le asemeja/ ni siquiera mencionemos aquellas frases mágicas que causan un falso sentido de seguridad y que la gente pronuncia para poder seguir respirando como si nada estuviera ocurriendo en realidad/ en realidad/ en realidad/ en realidad/ es importante repetir aplicando toda la voluntad y por lo mismo sobreponiéndose a las debilidades que la realidad no puede ser burlada por meras sonrisas y aunque tratemos obstinadamente de engañarnos hay un punto en el cual todo se fisura y no queda más que reconocer que seguimos siendo aquellos seres que de barro fueron creados a pesar de las innumerables capas que externamente adosamos a tan rústico material primo/

Noche de verano

2008-01-01T18:36:00.000-03:00

Era de noche y yo no sabía si sentarme o caminar.

Mientras lo decidía, permanecí tirado sobre la cama mirando por la ventana.
Tampoco sabía si abrir o cerrar los ojos. Me los hubiera arrancado. Anhelé la ceguera.
Me desesperaban los ojos. Ni abiertos, ni cerrados. Me obsesioné con la idea del ver y del no ver. No tiene sentido...
Mejor me puse de pie, con decisión, y caminé por mi habitación. Es pequeña, pero caminé.
Caminé, y subí cerros, atravesé bosques, me perdí en la ciudad.
Caminé por el aire y bajo el agua, caminé hasta lo más profundo de la tierra.
Me hundí, me hundí.

Cuando me cansé de caminar, me tiré sobre la cama.
El calor me sofocaba, y la noche estaba quieta.
Me resfregué los ojos con desesperación, hasta ver puntitos brillantes de colores.
Los ojos... otra vez. Los apreté hasta sentir escalofríos en el cuello.

Casos

2007-12-31T00:25:00.001-03:00

Había una vez un hombre que veía todo como entre rejas. Unas extrañas líneas cruzaban sus ojos verticalmente, y no le permitían ver correctamente las cosas.
Pero para el hombre, que siempre vio así, era normal y no se lo cuestionaba.
Un día este hombre mató a alguien, y lo pusieron en la cárcel.
Y desde ese día se empezó a preocupar, porque cada cierto tiempo, cuando su vista extrañamente coincidía, las rejas de la celda ocupaban el campo visual de sus ojos, y el hombre pensaba que estaba quedando ciego.

Un feliz navidad y próspero año nuevo que matará

2007-12-25T14:14:00.000-03:00

La cena estará lista y se enfriará, y las velas se consumirán muy rápido.
En la ventana se reflejará la luz de los fuegos artificiales que Nilda Eliana no contemplará.
Al contrario, será la señal para enviar a sus hijos a la cama.
Llorarán y se enojarán, pero finalmente se quedarán dormidos sobre los antiguos cobertores que Nilda había lavado para que todo fuese más especial.
Sentada, un codo en la mesa y el celular en la mano, fijará la mirada en la puerta, como loca, sin apartar la vista, sin siquiera pestañar.
Apagará las luces del estúpido árbol de navidad, que tanto odiaba, pero que muy a su pesar está armando con falsas sonrisas frente a sus hijos, mientras ellos ríen y la besan. La besan. Nilda cree que todo será perfecto esta noche.
Sonará el timbre, y Nilda Eliana caminará, secándose los ojos, disimulando la rabia, abrirá la puerta, y un cartero salido de no sé dónde le estirará la mano con un sobre.
Nilda Eliana abrirá la carta que le causó tanta furia y que cambió su vida en solo segundos.
Leerá las palabras "Feliz Navidad y Próspero año nuevo" y esos buenos deseos serán tan desgarradores, que sus hijos crecieron sin madre. El padre jamás tuvo que dar explicaciones a la policía del porqué no llegó a cenar a esa casa, esa noche.

Crímenes

2007-12-21T21:50:00.001-03:00

"¡Ah! Yo no soy más que un gusano atiborrado de estética. Sí, un verdadero gusano y nada más".

Somos un puñado de escusas y justificaciones para lo que hacemos.
¿Cuándo será el momento en que podamos, de pie y con mirada firme, enfrentar con humildad y sinceridad los actos que efectuamos, sin esconder el rostro?
Cuando dejemos ir de nosotros el alto y no razonable concepto que tenemos de nosotros mismos, que abrazamos casi con cariño cada día, y nos pongamos en el lugar que nos corresponde: no somos perfectos.
Reconocer. Es indispensable reconocer de dónde viene la bondad, y de dónde la maldad.
Entonces, podremos disfrutar de la vida, en plenitud, y no sentirnos culpables de ser tal cual somos.
En la mucha culpa hay mucha soberbia.

Incitación a un concierto

2007-12-10T22:54:00.000-03:00

Para los lectores de este blog.
Quiero invitarlos a un concierto muy especial.
Se trata de mi cuarteto, el TOCUARTE -es un nombre interno, porque algunos lo encuentran ridículo. A mi me parece TOTAL-, y vamos a tocar este sábado 15 de Diciembre, en el
CENTRO CULTURAL TALLERSOL COMPAÑIA 2131, PLAZA BRASIL.
El concierto es a las 21:00 hrs. La entrada tiene un costo de $1500 (creo....)
También va a tocar otro cuarteto de alumnos de la UC, el cuarteto de Debussy, una obra realmente increíble.
Nosotros vamos a tocar el cuarteto opus 13 de Mendelssohn.
Realmente será un buen momento musical.
Nos vemos en el desconcierto.

Vida

2007-12-08T01:35:00.001-03:00

Vamos muriendo con cada día que pasa.
Envejecemos, pero seguimos siendo los mismos.
Transcurre el tiempo sin detenerse. Los días no esperan a que nos pongamos de pie. Simplemente pasan, y vamos corriendo a la par, mirando hacia atrás y a veces hacia adelante, pero siempre sujetándose el sombrero para que no se vuele.
Los acontecimientos son simples anécdotas.
Los recuerdos se van borrando, pero dejan huellas en los ojos.

La vida es el momento de estar solo, y saber estarlo en compañía de otros.
Pero la esencia solitaria del ser nada puede cambiarla.
Somos uno y nada más.
Uno frente al mundo, uno frente a Dios.
En nuestro caminar, vamos aprendiendo a desprendernos de todo.
A no aferrarnos a los momentos que más nos gustan, y tampoco a los que menos.
Mucha gente entra y sale de nuestra vida. Entra y sale.

En cambio, sostendremos bien firme en la mente y aún más en el corazón, que solo hay una cosa digna de ser retenida con todas las fuerzas.
Una sola cosa que da sentido a los momentos, a la solitarieidad y al hecho de seguir manteniendo la esperanza.

Las cosas innecesarias vamos soltando.
Los detalles nos revelan grandes verdades, pero incluso los detalles vamos dejando atrás.
Las ilusiones, los sueños, los planes, cúmplanse o no.
Amigos, parientes, amores.
Carácter, emociones, pensamientos.
Desprenderse, desprenderse.
Y con el desprendimiento, descubrir.

Descubrir que todo permaneció extrañamente ahí, que nada desapareció en el vacío.
Descubrir que sin darnos cuenta hemos sido construidos de las maneras más insólitas e increíbles.
Que hemos sido moldeados, con lágrimas, con sangre.
Que hemos sido formados para calzar perfecto en el puzzle.
Que a pesar de todo, estamos sonriendo.

Los días pasan.
y con ellos vamos naciendo.

Amusia

2007-12-03T23:34:00.000-03:00

Es distinto no tener un don, que tener un anti-don.
Y eso le pasa a Fermín.

Digámoslo así: no es, precisamente, un agrado escucharlo cantar.

No, por favor, cállenlo.
Es que es imposible pensar cuando Fermín se pone a cantar.
Es insopor.
Peor que escuchar una canción de la nueva ola.
O que sentarse a escuchar una predicación en el paseo ahumada.

Es una tortura china, pero si permaneces a su lado cuando canta,
es un suicidio.

Qué manera de no-cantar, el pobre Fermín.
En verdad conmueve, si lo miras de lejos, y no alcanzas a escucharlo.
Pero si lo escuchas, lo único que deseas, y sin dudarlo,
es matarlo.

Déjennos en paz

2007-11-26T23:08:00.000-03:00

Déjennos en paz con el cielo y con el mar, con los árboles y el suelo.
Aléjense con sus letras de colores y sus imágenes ilusas, sus mensajes falacísticos,
sus rostros sonrientes y sus asquerosos mundos perfectos.

No queremos mundos perfectos.

Invaden con su basura la vista, es imposible escapar porque se meten en tu sopa,
aparecen en tus sueños, en tu cerebro se implantan
como larvas en las neuronas
carcomen los pensamientos, reemplazándolos por estúpidas ideas de grandeza y felicidad.

Déjennos en paz con la tierra, con el agua y el viento,
retiren de mi presencia sus oscuras intenciones y vayan a otra parte con sus cuentos,
lejos de la ciudad que se ahoga, se ahoga con nosotros dentro.

La lejana meta

2007-11-12T22:52:00.002-03:00

A propósito de tanta clase, tanto aprendizaje en tan poco tiempo, mes de noviembre -el peor de todos-, exámenes, títulos, proyectos...
Un mensaje desde el lejano oriente:
"Al que debe caminar 100 millas, es recomendable que considere noventa como la mitad".

Bal bu ce o

2007-11-12T00:49:00.000-03:00

sensibilizarse con los cantos sireneicos
y crear un pequeño trozo de mar en la cama
mirando por la ventana el incomprensible fondo marino
oscuro y azul.
ahogarse en canto
gritar el agua
secar la voz
....
volverse niño
bal-buceando
abrazando contra uno la marea
navegando sin remos pero soñando
sin fuerzas pero creyendo
entregándose al flote pero hundiéndose
entregándose a la vida pero muriendo

El tren

2007-11-12T00:35:00.000-03:00

El tren comienza a partir.
El camino atraviesa montañas y túneles
Montañas y túneles.
Atraviesa a mucha velocidad
esas montañas y esos túneles.
Se devuelven como en un juego
de montañas rusas.
Una línea continua aparece en la ventana.
Por la ventana se mira
una línea continua que desaparece y vuelve a aparecer.
Aparece.
Se esfuerzan los ojos.
Si lloran, las lágrimas se mueven hacia arriba
y salen volando por esos túneles.
Dejan el camino mojado.
El camino por el que se mueve el tren
no estuvo seco.

Hay un sube y baja
baja
que es como un suspiro profundo
que espira y suspira.
Sin cesar, un suspiro profundo.
Y la cabeza gira hacia abajo y hacia arriba
Rodando sobre su cuello.
Hacia atrás se mira al revés.

El reflejo en las ventanas
es muy fuerte para los que observan.
Se tapan los ojos y uno mismo intenta no reirse de los ojos tapados.
Pero al final uno termina riéndose.
Se ríe, uno.
Y el viaje se hace más continuo,
montañas y túneles,
ojos tapados y cabezas rodantes.
Que escapan.
Que llegan.
Que vuelven.

Lo interior

2007-10-19T23:12:00.000-03:00

Dividimos el mundo material en superficies e interiores.
Lo que se ve y lo que no se ve.
Pero lo interior, aquello que no vemos, es imposible de conocer, pues apenas tenemos acceso a lo interior, a la cara opuesta, se transforma automáticamente en exterior, y el interior se escabulle, tornándose inalcanzable.
Si acaso lo que no vemos tiende a lo infinito, o a la nada...

¿Llegará un momento en que ya no quede partícula por conocer?
La infinitud abismante de la materia me trastorna.

El lunes y la muerte

2007-10-16T00:14:00.000-03:00

En el día más extraño, la muerte y la vida se pasearon por mi casa,
y yo no las había invitado.
Se instalaron cual doña Filomena y señora Juana, y tuvieron una discusión.
Me usaron en su juego, y caí en la trampa.
La vida se sacó la máscara y descubrí que se trataba de la misma muerte.
Su doble presencia me quitó el color y el aliento.
Su aroma invadió toda mi casa, y el lunes se hizo eterno.

En el lunes más extraño, la muerte apareció por mi casa.

A propósito de manadas

2007-10-15T00:16:00.001-03:00

"Ninguna otra manada de bestias, puestas todas juntas, tiene una voz tan horrible como la humana".

Sobrepoblación

2007-10-12T23:15:00.000-04:00

Con qué cara reclamamos que las palomas plagaron Santiago, si los humanos somos una plaga mucho más sucia, contaminante, invasora y arrasadora.

Soy insensible a las cifras de muertos por accidentes naturales.
Insensible, aunque sé que podría ser yo uno de aquellos miles que son arrastrados por el mar, tragados por la tierra, o qué-sé-yó, llevado por el viento o mojado por la lluvia.
O peor aún, podría ser uno de aquellos sobrevivientes que perdieron todo porque el rayo cayó justo encima, porque el volcán explotó justo abajo.
Insensible, solo a las cifras.
Los millones de habitantes del otro lado del planeta, siguen siendo los millones habitantes del otro lado del planeta, estén vivos o no.

La tierra se sacude.
Por su masa y su tamaño, hay mucha basurita adherida a ella. Es inevitable, somos basurita sobre el planeta, basurita pegada a su superficie. Nacemos y morimos en la misma condición.
Pero no tenemos la culpa de nacer.

- La tierra explotó, pero que conste que yo no tuve la culpa.

Somos una plaga extraña, de individualidades.
No somos números.

Somos parte de la plaga. Pero parte única.
Paradójico.

El problema

2007-10-01T22:43:00.000-04:00

No es el cuerpo.
Es lo que hagas con él.

Volar no es humano

2007-09-29T16:44:00.001-04:00

Disfrutó el viento en su cara.
El día estaba tibio, lo recordaría el resto de su vida.

Por primera vez sintió la certeza de un claro futuro,
acercándose,
inevitable,
veloz.

Las lágrimas (por fin) quedaban atrás;

Una gota

Otra gota

Y otra.

Era el momento. Su momento.
Jamás volvería a vivirlo.

Sobre su cuerpo inerte cayeron tres gotas.

Ternura

2007-09-27T22:33:00.000-04:00

Te regalo las patas de una hormiga / la baba de la babosa más grande del mundo
Y cuatro alas de una libélula

Libélula malvada pero libélula azul / Azul como yo, azul como tú.

Te regalo una casa en la luna / que rebota para siempre, rebota
(Como una pelota de burbuja) / rebota en la luna y es de día allá
Y acá es de noche

No hay luna, es oscuro / Oscuro como tu, oscuro como yo.

Y las estrellas adornan / como cabecitas degolladas y sonrientes
transfiguradas y muy bonitas / las estrellas-cabezas
les haré muchos peinados

Peinados enredados/

Las risitas de la muerte

2007-09-21T23:17:00.001-04:00

Son quisquillosas y agudas.
Apenas audibles, pero irritantes, molestosas.
No tiernas, falsamente inocentes, oscuras pero con disimulo.
Son las risitas de la muerte.

Son perpetuas. Como la conciencia. Nos persiguen.
No alteran el orden de las cosas, son pacientes.
Su larga espera y contemplativa, siempre llega a un fin victorioso.
Las risitas de la muerte siempre se ríen mejor.

Hay solo un ruido que no nos permite escuchar su advertencia.
Si no fuera por ese ruido molesto, podríamos poner atención a su existencia, y estar alertas.
No perderíamos el tiempo.
Pero el corazón suena muy fuerte y la vida no parece que se acabara.
Cuando ya no haya latidos, podremos escucharlas, juguetonas, traviesas, las risitas.
Ahora un poquito más fuerte, no hay vuelta atrás, no hay otra posibilidad.
Las risitas de la muerte siempre ganan.