De una lágrima de sangre salieron los ojos,
De una sombra terrible, la luz verdadera,
De una herida en el vientre brotaron cicatrices,
De una mano sin fuerza, la existencia.
De un pie incrustado de camino se obtuvo descanso,
De un quejido de voz tantas veces proyectada, firmeza.
De una gota de sudor surgió la energía,
De un latido derramado, la vida.
Ver cómo una hormiga corría de un lado a otro del papel, describiendo círculos en su huída desesperada, era una de mis ocupaciones desocupacionales de niño inocente y aburrido.
Ahuyentarla con los dedos era el momento de máxima empatía con la hormiga, imaginarse cómo sería si de repente unos dedos gigantes-incomprensibles aparecieran en el cielo, taparan la luz, golpearan con fuerza contra un suelo blanco e interminable y amenazaran con llevarse la vida con un solo toque mágico, imperceptible para la mano, pero fatal para mi pobre cuerpo de hormiga era la esencia misma del ser niño volcada hacia lo imaginario-fatal, ese aspecto del mundo que a ratos carecía de sentido y que, sin embargo, se hacía presente durante el sueño, los juegos tipo si-te-pillo-te-mato, las preguntas sobre el fin del mundo y la muerte.
La sensación de poder se hacía presente ya en mí, niño poco conciente, y mi dedo no aguantaba la tentación de dejar de ahuyentar a la hormiga, para ponerle punto final al asunto y despacharla al cielo-hormiga, dejando una mancha negra e irremovible en el hasta-ahora-y-nunca-más pulcro papel. La crueldad que luego del asesinato me embargaba, no bastaba para detener ese extraño impulso, y ver cómo otra hormiga sometida a la misma presión corría despavorida, ahora sin una pata, ahora sin dos, ahora sin antenas, y escuchando incluso sus pequeños gritos de auxilio y terror, solo lograba aumentar esa capa que se acumula sobre nosotros a medida que crecemos, que nos inmuniza para que todo finalmente tienda a ser mero detalle.
Recuerdo el día de mi coronación, cuando definitivamente asumí el control del mundo: encontré un hormiguero. No contaré lo que sucedió ese día, pero aseguro que hasta el día de hoy es recordado en la comunidad hormiga como el peor día de su historia. Desde ese día que ya no mato hormigas, el peso fue más grande que un dedo-incomprensible sobre el cuerpo de una hormiga.
No enseña. Lo imitamos. No habla, su comunicación no se percibe con los sentidos, viaja invisible por el aire. Se difunde, difumina. Se traspasa energéticamente.
No trata de confundirnos con lecciones vanas, se esmera por hacernos comprender la importancia de mantener en la dimensión desconocida lo desconocido.
Lo suyo es la abstracción máxima, el no tener es lo único que tiene, su mensaje se acota a lo perpetuo, a la mirada en el horizonte eterno, a la reflección sin regreso. Nos llama a aventurarnos en el camino de la apreciación estética del todo, de la nada y de sí mismo. Sobretodo de sí mismo. Nos insta a seguir su ejemplo, a no saturarnos de cotidianeidad, a no pensar en los más pequeños detalles que construyen nuestro universo, y lanzarse en un completo desprendimiento de la más pura razón, en un continuo devenir de ausencias y ecos. Nos enfrentamos a la más completa transfiguración de las ideas, lo sublime se hace presente en cada manifestación artística suya.
Su esencia florece gracias a su innato talento, el cual ha sido clave en el desarrollo de su cosmovisión y estética.
Su filosofía ha estado en el más remoto silencio, no ha sido descubierta aún, pero es cuestión de tiempo para que la bomba estalle, y nos veamos profundamente conmovidos e influenciados por uno de los pensadores contemporaneos más ausentes que la humanidad ha conocido.
La tendencia generalizada es a la autoflagelación camuflada, al apretarse concientemente la herida hasta sentir un placer-nervio-dolor, al estrellarse contra el piso, no importa cuantas veces.
No insistamos, el asunto no es comprensible, que eso quede claro, sin embargo todos somos cómplices de nuestras propias torturas, víctimas de nuestros propios impulsos, jueces inoportunos en un tribunal demasiado parcial, injueces sería un término más apropiado, pero el castigo ya está fijado, caso cerrado.
nunca
en aquel momento
sería capaz de levantar la cabeza
nunca podría elevar una palabra adecuada
pues no existen palabras adecuadas
ni existen cabezas levantadas
que soporten el peso
de sus propios pensamientos
quisiera correr
en aquel momento
a esconderme detrás de la nada
y esperar que el tiempo pase
hacia atrás
mientras se borran del registro
las desfiguras de la infamia
como si todo volviera a empezar
pero el destino de las oportunidades
no es el mismo que el de las frustraciones
éstas saben llegar al punto
y las otras apenas vieron la luz
se desvanecieron
todo lo que nos va quedando
es el miedo
y una espera que parece interminable
un carbón encendido en los labios
y un paquete con nada en las manos
Era un paseo como el de todos los lunes.
Hacía frío. Usábamos bufandas.
Me acuerdo que me llevabas de la mano,
yo tan chico, tanto que me da nervio pensar en lo del tiempo,
eso mismo, que pasa rápido, que vuela, como las nubes,
como mi infancia,
como tus ojos brillantes y la vida en tu cuerpo,
y jugaba saltando sobre las hojas,
tan tierno,
y tu tan paciente, tan maternal, sonriendo como nadie supo.
Vivo en un mundo donde los autos manejan autos,
donde las casas habitan en casas,
donde las calles se pasean por las calles,
y los árboles descansan a la sombra de los árboles.
Vivo en un mundo donde las camas duermen en camas,
y las cucharas comen con cuchara,
donde las cartas se mandan cartas,
y los televisores ven televisión.
Vivo en un mundo donde el peluquero va al peluquero,
donde el doctor va al doctor,
donde la empleada le paga a una empleada,
y el vendedor sale de compras.
Vivo en un mundo donde vives tú,
y tu vives en este mundo de tautologías,
y aunque no sepa quién eres ni dónde estás,
sé que muy pronto te voy a encontrar.
Siglos y siglos de solo barro y nada de perlas,
pero ya es demasiado tarde para preocuparse de que no le falten bufandas a los chanchos.
Aquí están tus ojitos llorozos, mirándome con su brillito especial,
y yo no sé que hacer con tus ojitos llorozos, contemplarlos un ratito más o qué.
Me aseguraré de que perdure esa típica expresión tan tuya,
y aunque sobre la mesa se vean grandes y su brillo no se seque,
junto a tus fotos, los guardaré en el cajón.
Hoy decidí saltar.
Ayer no quería decidir y hoy decidí saltar.
Antes de ayer no sabía lo que quería, ayer no quería decidir.
Hace tres días tenía claro lo que sabía, y antes de ayer no sabía lo que quería.
Hace cuatro días abrí los ojos después de mucho tiempo
y hace tres tenía claro lo que sabía.
Hace cinco días estuve durmiendo sin conocimiento
y hace cuatro abrí los ojos después de mucho tiempo.
Hace seis días caí como como muerto
y hace cinco estuve durmiendo sin conocimiento.
Hace siete días volaba como pájaro ingenuo
y hace seis caí como como muerto.
Hace ocho días decidí saltar
y hace siete volaba como pájaro ingenuo.
Hoy decidí saltar.
No habla mucho, pero tiene una personalidad impresionante frente al espejo durante sus sesiones matutinas, en las que se promete que este día sí, que hoy sí que cruzará la primera palabra con alguien.
Muchas veces se lo ha propuesto, la misma cantidad ha fracasado, y ésta no será la excepción.
Como todos los días, llega a ocupar su modesto asiento, nadie tiene muy claro lo que hace, pero es eficiente el chico, al menos sabe hacer su trabajo, es perfecto porque no pretende ser un grande, no opina, no reclama. Nadie jamás notaría que en su mente el no haría las cosas del mismo modo. Se imagina llegando temprano a la oficina, y todos los presentes se acercan diligentemente, lo saludan, y él, con una sonrisa de hombre de negocios seguro de sí mismo, saluda por aquí, saluda por allá, unas cuantas señas con la mano, paso seguro, miradas de cortesía que son devueltas con efusividad, y directo a su oficina.
Ahora levanta la vista de la vieja pantalla de computador, y piensa que en realidad no necesita tanto, quizá el mundo sería mucho más agradable tan solo trasladando su puesto a otro lugar, lejos de la esquina oscura y húmeda en la que lo tienen relegado, la misma esquina rechazada enérgicamente por sus compañeros, heredada por él gracias al silencio que no se sabe bien si supo guardar en el momento indicado, o no le quedó otra porque las palabras no le salen tan fácil de la boca, digamos que tiene un pequeño problema disociativo, de ser uno en su mente y otro de carne y hueso que no habla, aunque tiene mucho que decir, no cuenta chistes, aunque se ríe a solas de las situaciones graciosas que inventa, no pregunta, nuevamente, y quizá ya está de más decir, que si se atreviera a plantear sus cuestionamientos el mundo sería un lugar un poquito mejor. A pesar de todo, se da pequeños lujos que celebra al llegar a su casa de noche. Va al teatro y siente el placer indescriptible de ser el último en terminar de aplaudir, y cuando pasa a tomarse un café en la esquina de regreso a su casa, impresiona al mesero dándole una propina sacada directamente de su billetera, pasándosela directamente en la mano y mirándolo condescendientemente, sin sentirse culpable por este despliegue de bondad que lo deja sin ningún dinero por el resto de la semana.
Ausente.
De a poco se hacen nítidas las imágenes en mi retina.
Un punto fijo. Una corbata inmóvil. ¿Azul?
Se mueve, y comienza el recorrido de mis ojos por la acera.
Se acerca, era gris. Sigue, quizás hasta dónde.
Me pareció demasiado apretado el nudo.
Hasta nunca.
Vestido. Terno. Zapatillas. Otras más. Un grupo de amigos que caminan como si nada.
Oriental. Están de moda.
Comienzo a negarlo todo. Al menos eso dirían los que me ven de espaldas,
apoyado como si durmiera en este banquito.
Pero no soy negativo, solo soy curioso y mis ojos siguen los pasos
vanos pasos
curiosos pasos
estresados pasos
enamorados pasos
apresurados pasos
desconfiados pasos
de la gente que camina por este lugar. Nada particular diría esa señora, la de las bolsas.
Pero a mí me gusta que esté junto a esta bulliciosa calle, este ruido de locos,
los árboles, tan desubicados, ahí están.
Lo que debió ser el material, ahora sirve de adorno.
Esa extranjera. ¿Rusa? Haría una buena pareja con el caballero que vende pañuelos a la salida del metro.
Tendrían que romper algunos prejuicios, o mejor, dejar de jugar su papel de estereotipos.
Por ahora, preguntar dónde queda la plaza de armas,
vender un par de pañuelos sin éxito, parece suficiente.
Cuál es el sentido de que vivamos todos juntos en este mismo lugar.
Estemos, no vivamos. Vivir debe ser otra cosa.
Somos una plaguita muy curiosa.
Millones de personas, y al final somos todos iguales.
Ojos cansados. Boca tensa.
Manos tomadas. Manos cerradas.
Esta ciudad avanza, no podría decir muy bien hacia dónde.
El tiempo que pasa mientras se cierran los ojos por última vez en el día.
El tiempo que demora la mano en sentir frío en el freezer.
El tiempo que toma al pie cambiar de freno a acelerador cuando el semáforo da luz verde.
El tiempo que uno se demora en encontrar la luna al mirar por la ventana en la noche.
El tiempo que pasa mientras la lengua recorre todos los dientes de la boca por su cara interna.
El tiempo en que es visible una estrella fugaz.
El tiempo necesario para aterrizar en la realidad luego de un sueño extraño.
El tiempo que se demora el tenedor para llevar la comida a la boca.
El tiempo entre tu y yo.
El tiempo que toma acordarse de algo muy sabido pero que no se utiliza cotidianamente.
El tiempo que demoraste en decir tu nombre.
El tiempo que toma darse cuenta que se es feliz cuando por fin se es.
El tiempo que permanece pura esa felicidad.
El tiempo que dura el alma en el cuerpo desde que comienza definitivamente a despegarse de él.
Desde aquí te veo, planeta, arrastrándote lentamente alrededor de tu estrella.
Y tu me ves, me saludas, y mi rápido vuelo te deslumbra. Acompáñame.
Pues, ahí estás, cometa, y no puedo escapar de esta órbita obligatoria,
pero veo tus señas, tu huella, muy cerca.
No me detengo ni me detendré.
En ocasiones te visitaré. Espérame.
Tu paso rompe mis esquemas, mis constelaciones.
Perturbas mi recorrido, mejor márchate.
Ya me voy, volveré. Estaré en otros soles, otros sistemas,
pero aún verás mis huellas, nada cambiará.
Si regresas, estaré pendiente, en el firmamento mi mirada
se mantendrá por los siglos. Cumple tu promesa.
Aunque no lo creas, cumpliré, pues también un camino me obliga.
No soy libre como crees, volveré.
Años luz y retorno. Unión de dos cuerpos celestes.
Nace una estrella que dura un par de minutos terrestres.
Huellas del pasado. Vacío de luz en aquellas órbitas
de planetas imaginados, de cometas infieles.
Está convertido en un ladrón. Ese lápiz no le pertenece, y tampoco ese cuaderno de notas. De hecho, se siente como un ladrón, tratando de encontrar un lugar donde escribir. Es ridículo, no está en su casa, todas las luces deberían estar apagadas y él durmiendo, pero le es imposible sin sueño y tantas cosas en la cabeza. De todas maneras, no es un ladrón y no está tratando de justificar el hecho de robar tinta y papel en una casa ajena, está seguro de que cualquier persona entendería si le explicara que lo único que quería era escribir un par de pensamientos, a ver si podía anestesiar su mente con oraciones escritas y lograr, por fin, quedarse dormido en una casa que no es suya, pero calma, solo la está cuidando por un par de noches, es un favor, no es un ladrón, es bueno, ni tanto, pero para efecto del informe policial será suficiente para liberarlo de cualquier cargo impuesto, escriba por favor por ahí que sus intenciones eran buenas, sí, solemnemente, responde todo tipo de preguntas, no, las personales en privado, aunque estuviera intentando escribir cosas personales, la idea era que nadie más lo leería, no tenía grandes pretensiones, y ahora lo tienen dando explicaciones. No tuvo tiempo para moldear sus pensamientos y por una noche no podrá conciliar el sueño.
¿Cuál es el límite entre la comodidad y la falta de vitalidad?
Qué usual es seguir la inercia de subirse a la escalera mecánica, cuando las escaleras comunes y corrientes se encuentran a dos pasos de distancia.
La comodidad es un capítulo extenso dentro de lo que llamamos el progreso del hombre. Gracias a la ley del mínimo esfuerzo, nos hemos acostumbrado a solo mover los dedos. Es una prudencia que ralla en la falta de cordura y sensibilidad ante lo que realmente necesitamos.
Estamos vivos y tenemos un cuerpo que gime por la libertad y la naturaleza, en cambio le damos sueño y estabilidad, estando preparados, en cambio, para vivir en fuga y escasez.
No es de extrañarse que al salir de esa falsa escalera-montacargas, la cara de felicidad plena de sus ocupantes se transforme automáticamente en esa mueca del tipo Sáquenme la espalda, esa mirada perdida en el horizonte del desierto que hay que atravesar para llegar al tan ansiado hogar, donde por fin se podrá estirar las piernas y dejar de abusar del cuerpo en movimiento, y disfrutar de una tranquila y bien-hidrocarbonatada-ultra-procesada tercera comida del día.
Es cómico pensar en la forma de actuar de los humanos.
Si pudieramos distanciarnos tan solo unos metros hacia arriba de nosotros mismos, y nos viéramos viviendo cotidianamente, reirnos sería tan solo una primera reacción. Luego, sin más que aceptar que nuestras actitudes solo reflejan la necedad e ineptitud que hay en nosotros, la sonrisa se esfumaría de nuestro rostro, y entonces no tendríamos nada más que gritarnos desde arriba a nuestro propio yo: "Oye, tú, deja de hacer el ridículo, ¡por favor!, y haz lo que debes hacer".
Es facil desviar los pensamientos, la mirada y la conciencia, desde el Sustento, a la nada misma que son nuestros intentos por tratar de humanizar lo que no es humano, por creer que tenemos por naturaleza lo que nos ha sido dado, como si fuera un derecho de nacimiento.
Nada que tengamos de bueno, nos pertenece realmente. Tomar conciencia de ello es un paso mortal, pues con él cualquier tipo de falso fundamento y fe puesta en el objeto equivocado comienza a trizarse. Es mortal, pero para el orgullo. Ese tipo de muerte proviene de la Vida misma. Y aunque creamos en primera instancia que es un paso de debilidad, pronto nos daremos cuenta que es el primer paso más seguro que pudimos haber dado: renunciar al yo para entregárselo al único Ser que puede con todo el derecho del mundo decir "Yo", es la mejor manera de encontrarnos a nosotros mismos. Y con esto comienza el largo camino del paradójico reencuentro, del llanto que da gozo, de la muerte que da vida, de entregar lo que nos ha sido dado, para poder tenerlo realmente. Y de paso, dejar de actuar como entes sin sentido.
Mi bisabuela solía repetir cada cierto tiempo que algún día nos llegaría la muerte a todos, pero nadie le hizo caso, hasta el día en que ella misma murió por una extraña enfermedad congénita que nunca se había manifestado pero que todos sabíamos que llevábamos en la sangre. Desde ese día, fueron desapareciendo los personajes y rostros que di por sentado que vería toda la vida. Uno por uno los fuimos dejando en el jardín de atrás de la pequeñita casa veraniega de mi tía, en el cual no cabríamos todos, pero por alguna razón de peso decidimos montar ahí las improvisadas sepulturas, no bajo la tierra, sino sobre ella. Un closet con colgadores, bolsas blancas impermeables, y una gran cruz dibujada con carbón en la puerta de corredera, como una señal provisoria, un homenaje gratis y fácil de hacer, pues no teníamos realmente mucho tiempo, con todo lo que significa estar de vacaciones; salir en familia, por muy mermada que esté, siempre significa preparativos que hacer, y las mujeres siempre con sus peinados, siempre con sus ojos.
Los cuerpos se iban acumulando, se agregaban cada día a la colección de moda de mi tía, pero por suerte somos una gran familia, muy numerosa, así no todas las redes de confianza se veían dificultadas por algún eslabón perdido.
Fue un verano de lo más extraño, el conejo de mis primos –que en realidad era un gato obsesionado por comer zanahoria- se escapó y perdimos un quitasol en la playa.
Aún no sabes, en mi caso
perder fue ganar, es un hecho
imposible-real, con el tiempo
llorar fue reir, y lo dicho
con furia y rencor, se evapora
en nubes de paz.
Me sorprendo, pues al ver con piedad
mi futuro, me vi desfallecer
como hierba, ahora alzo mi voz
con euforia, sin mirar hacia atrás
ni una espera, las palabras no salen
pues no existen.
Casi en todo, las horas dirán
lo que fuimos, perfecta aleación
en hipótesis, solo hormonas jugando
al perfume, solo piedras sonando
en el río, un soplo de barro
en la vida.
Me parece escuchar el sonido de la lluvia
Cuando el verano recién comienza
Y sentir el viento gélido invernal
Entrar por las rendijas del ventanal mal ajustado
Mirar a los niños dar en el parque
Incipientes pasos impelidos a la muerte
Y percibir el eco de una risa desfigurada
Por una inocente y frágil memoria
No quisiera recurrir a las mismas estrategias
Terapias amnésicas
Diplomacia dialéctica
Cómo-está-bien-y-usted
Gesto exitoso
Sonrisa perfecta
Preferiría que esta vez fuese distinto
Y perpetuar el cuadro pintado ilusamente
Sin tener que obviar el proceso
De seguir escuchando aquellas palabras
cada vez
que miras
(solo porque te dejo mirar)
donde nacen mis propias miradas
obtengo
silencio
y se percibe el miedo
de mis ojos buscando
los tuyos
en fuga
Ha pasado casi un año y medio desde que grabamos este video, y me parece como si fuera ayer.
El tiempo es música, pasa muy rápido, nos deja llenos de impresiones, de ideas, de recuerdos. Juega con nosotros, ironiza, nos crea espectativas, que sin darnos cuenta se desploman, pero hace surgir nuevos caminos mucho más excelentes que el que creíamos mejor. Acumula en nosotros rincones que nunca serán explorados, oportunidades que nunca serán tomadas, pero que siempre están presentes. Sugiere y revuelve todo.
El tiempo solo pasa y mientras nos movamos en esta dimensión temporal, podríamos recordar que no hay nada que no podamos hacer. Las telas blancas siempre fueron blancas antes de que en ellas se pintaran los mejores cuadros. El pentagrama admite todas las notas. El tiempo solo es tiempo. El atreverse marca la diferencia.
Vivir etapas estereotipadas es un mal que nos aqueja a todos. El ciclo de la vida puede ser más que solo nacer, crecer, y morir. Admite un cambio radical, admite crecer y crecer mucho más, girar en torno a un eje para siempre, morir cada día, renacer una vez.
El tiempo es solo el agua en el que nadamos, pero el oceano es bastante grande como para quedarse en la orilla.
Hay que dejar al tiempo como una vaca sagrada. Solo es música que suena y desconocemos tánto su desarrollo y descenlace, que es mejor no estar tan preparado para lo que viene, y sorprenderse.
Media vuelta y otra vez el mismo punto en la pared.
Cerrar los ojos es un intento casi romántico, enternecedor, pero asimismo intenta por la vía de la ilusión. La presión en los párpados, la conciencia de estar más despierto que nunca, la paradoja de lograr tener la mente en blanco, son todas fuerzas malignas interfiriendo su anhelo mayor, la única cosa que desea con certeza.
Extrañamente, las mismas medicinas que le sirven para no dormirse en el día, son las que intenta para lograr el efecto contrario noche tras noche.
Pero nada funciona ya, nunca más podrá, en un cerrar y abrir de ojos, ver el mismo mundo con otros colores, la magia de ver la luz entrando por donde recién no entraba, dejar el llanto atrás como si nada hubiese pasado, viajar en el tiempo hacia el día más esperado, despertar como un niño cada vez, iniciar el ciclo de la vida cada día.
Sin dormir, estar despierto no vale la pena.
Mirar, insuficiente, caminar, arco reflejo.
Otoño con lluvia, es pintar un cuadro,
Es trazar un poema, es viajar por el tiempo.
Melodía de la historia, fachada elegida,
El día perfecto es estar, es cruzar
Solo un puente, un portal,
Robar un trozo de atmósfera, suspirar.
La luz transfigurada en aquellas ventanas,
La altura necesaria, posibilidad de volar,
Soñar no es necesario.
El avión estira sus alas y las mueve
Las mueve hacia arriba hacia abajo
Y canta mientras vuela con nosotros arriba
Y nosotros arriba y abajo y arriba y abajo con las alas
Mirando hacia arriba las nubes hacia abajo las nubes
El avión no deja de subir
Y nosotros nos dejamos subir sin miedo
Confianza da cruzar fronteras
Cruzar fronteras nosotros cantando
Mirando las nubes buscando
El cielo
El avión es libre en la noche con nubes
Sentimos el viento entrando y saliendo
Entrando y saliendo y respiramos
El aire fresco de la noche con nubes
Que arriba que abajo
Nos cubren
Y ya llegando el avión despega
No aterriza
Despega en la noche de nubes
Sobre ellas el cielo negro y estrellas
Estrellas que pestañearon y lloraron sus luces
Desde el pasado
Y dejaron sus huellas como estelas que viajan
Como nosotros volando por el cielo oscuro
Y dejando un brillo que no se apaga
Llegamos al cielo nocturno de estrellas
Y aquí nos bajamos
En serio
Estira los brazos
Tocaremos a dúo, tú la guitarra y yo el acordeón.
No importa que no sepamos muchas canciones.
Caminaremos por las calles, buscando una banquita en alguna plaza perfecta.
Estoy seguro que la encontraremos.
Nos pondremos bajo un farol tintineante de luz amarilla, y tocaremos.
El silencio será nuestro auditor y la música será la recompensa.
Inventaremos melodías sin sentido y letras con mucho contenido.
Nos dará risa, lloraremos por nada e incluso sentiremos miedos locos.
Y cuando nos vayamos, el farol alumbrará todo el camino de regreso.
Y nuestras sombras se proyectarán hasta perderse de vista las cabezas.
Un día, el hombre decidió institucionalizarse.
Ese día perdió la capacidad de ser humano.
Hemos pasado milenios, y nuestra tendencia sigue siendo la misma.
Es que la naturaleza humana no cambia.
-¿Tendremos algo de inmutable?-
Las instituciones existen, son legítimas en cuanto no vengan desde el centro mismo del ser del hombre -si no es de aquí, ¿de dónde vendrán? Pues, ya lo sabes-.
Este tipo de instituciones solo nos apartan de nuestra esencia.
-No, no somos independientes-.
Entonces, la paradoja. El caos -en cuanto soplo a la conciencia personal- surge,
el orden -aparente, pero vacío- decrece, y de repente todo adquiere el único sentido posible.
Hay que tener cuidado con no institucionalizar el caos -el verdadero caos es ininstitucionalizable-, aunque deberíamos admitir que esta advertencia llega un minuto tarde.
La humanidad ya forjó su destino
-Por suerte vino el caos a librarnos de él-.
Crucial era que entendieras las señales
que percibían tus antenas y no recibirlas
como meras vibraciones casuales que te enviaba
cual efectos sin causas
Crucial era que trataras
de unir los puntos de la figura y no especularas
resultados que nunca hubieras visto
en la experiencia
Crucial sería que siempre
escaparan las escusas de tu mente
y que a veces la puerta de escape
se abriera solo por fuera
y que nunca tus manos sostuvieran
ni por un segundo las mías
